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FALE, SENHOR ANÍBAL!

2012-01-27T11:55:00.004Z

Excelentíssimo Senhor Aníbal (com certeza não se aborrecerá por eu o tratar por Aníbal),

venho por este meio expressar o meu mais profundo apoio e nobre solidariedade para com a sua pessoa, por estes dias tão vilipendiada pelas massas sociais - que o senhor deve conhecer por "povo" - e alvo da mais atenta observação por parte dos media.
A meu ver, as declarações que proferiu há poucos dias, versando as suas parcas posses e a insuficiência dos rendimentos que aufere, foram encaradas pelos ingratos portugueses, sempre rápidos a disparar em todas as direcções e a fazerem todas as perguntas depois do acto, de uma forma obtusa e, logo, absolutamente injusta.
Na verdade, senhor Aníbal, os portugueses estão pouco habituados a ouvi-lo dizer seja o que for. Tem sido sua política não tecer comentários e abster-se de opinar sobre basicamente tudo o que se passa em território nacional. Desabituados que estão os portugueses de ouvir a sua voz presidencial, é natural que se espantem e fiquem confusos quando o senhor profere mais do que os habituais "não comento", "não cabe ao presidente da república comentar" ou "não é o lugar nem o momento para fazer declarações".
Pela parte que me toca, foi muito bom ouvi-lo, senhor Aníbal, aprendi imenso. Desde logo porque percebi que afinal havia uma razão para o senhor não ser muito declarativo, opinativo e comunicativo. É que claramente o senhor não sabe falar para as massas. E está muito mal assessorado, deixe-me que lhe diga. Nos dias que correm é expectável de um bom assessor de comunicação que saiba orientar o seu cliente e, basicamente, dizer-lhe o que ele tem de dizer. Para o senhor ter uma ideia mais concreta do que estou a falar, permita-me usar de uma imagem tão querida da nossa querida RTP Memória: lembra-se dos ventriloquistas que animavam a petizada em inúmeros programas de televisão e que eram presença assídua no natal dos hospitais? Pois bem, é assim mais ou menos que funciona a relação assessor-cliente. Um é o ventriloquista e o outro o boneco. O senhor claramente tem um mau ventriloquista. E não é lá grande boneco, diga-se.
Por outro lado, senhor Aníbal, eu, que até aqui não percebia - sinceramente, não percebia - a função real de um presidente da república, fiquei totalmente esclarecido no que ao seu dever diz respeito. O seu dever, bem cumprido, desta vez, é animar as hostes. Já não temos nas ruas uma geração à rasca, os julgamentos bombásticos estão naquela fase morna e pouco interessante e escândalos políticos e/ou sociais é coisa que por estes dias tem faltado nos meios de comunicação. Dou-lhe os meus parabéns por se ter enchido de coragem, determinação e patriotismo abnegado e, de uma pazada só, ter resolvido os problemas de tédio que começavam a apoquentar os seus eleitores. Muito bem, é assim mesmo. É desta fibra que se faz um presidente. Não se fique por aqui. Peço-lhe encarecidamente que procure mais vezes a luz da ribalta e que nos deixe ouvir a sua voz. A sério, vai ver como funciona como um óptimo antídoto contra a crise e o fado nacionais. É que já ninguém tem saco para se continuar a rir dos Gato Fedorento, do José Castelo Branco ou dos males do Sporting. Precisamos de material novo, senhor Aníbal!
E ainda diziam que presidentes como o Lula, o Havel e o Walesa é que eram presidentes próximos do povinho. Que injustiça, senhor Aníbal. Que injustiça.

EU, PIRATA ME ASSUMO

2012-01-20T14:14:00.004Z

Tanta discussão em torno desta recente caça aos piratas internautas e para quê? Estamos a discutir o indiscutível, caros senhores e senhoras. A pirataria é e deve sempre ser ilegal. Por uma questão tão lógica quanto a que nos diz que todo o trabalho tem um preço. Ponto. Pouco importa se o preço é inflacionado ou não. Fosse esse o assunto e estaríamos a roubar garrafas de Coca-Cola que, claramente, não valem o que custam nas prateleiras dos supermercados. Ok?

Esclarecidos que estamos (espero) em relação ao assunto pirataria,passemos à hipocrisia da questão. Toda a gente que subitamente se arrastou para fora do seu calhau para gritar impropérios vários contra a indústria pirata, consome produtos pirateados. Lamento, não conseguem criticar a pirataria e manter um ar credível ao mesmo tempo. E por uma razão muito simples, meus caros: a tentação de ver primeiro, ouvir primeiro, descodificar canais pornográficos primeiro e construir o nosso próprio TDT a partir de um vídeo na net é demasiado irresistível. E toda a gente o faz ou, à falta de conhecimentos, arranja um dealer privado e de confiança para o efeito.

Para além disso, os piratas sempre tiveram um certo encanto. Todos cresceram a admirar os piratas do cinema, obviamente embelezados pela magia da sétima arte. E todos começaram, mesmo que às escondidas, a admirar as façanhas dos piratas cibernéticos, capazes de feitos tão impressionantes quanto entrar no sistema de defesa dos Estados Unidos, saber as perguntas daquele famoso concurso de televisão ou ver fotografias da mãe do melhor amigo nua e em posições nada católicas. Tudo isto são ilegalidades, no entanto. Com mais ou menos piada mas ilegais. Ilegais porque não são mais do que o que assinalei no primeiro parágrafo. São invasões, roubos, de bens materiais e da liberdade individual e corporativa. Há leis contra isto, e o mundo da infodependência, tão bem alimentado pela internet, parece ter-se esquecido disso.

No entanto, sou pirata. Roubo filmes, música, fotografias e software para meu próprio uso e deleite. Poupo uma pipa de massa ao fazê-lo, mas estou também a cometer uma ilegalidade. Tenho consciência disso e não faço uso de uma falsa moral para dizer que não sou desses, nem para lançar os que o fazem à fogueira. E vou continuar a ser pirata, lamento. Dá jeito ser pirata. Porque sou infodependente, porque não tenho dinheiro para comprar toda a música de que gosto e muito menos para ver todos os filmes que quero ver - já para não falar que de todos os filmes que quero ver, apenas uma pequeníssima parte chega às salas portuguesas.

Por isso, parem lá com a hipocrisia, críticos da pirataria, e com as desculpas esfarrapadas, defensores da pirataria. Somos todos consumidores e temos todos a consciência de que estamos a cometer um crime sempre que clicamos na caixinha com a palavra "download". E parem com a discussão, a pirataria não tem fim possível. Por cada um que é detido, por cada site que é fechado, surgem no mundo uma poucas de dezenas de novos piratas. Há outras coisas em torno deste assunto que deviam, essas sim, ser discutidas com seriedade e que se prendem precisamente com direitos de autor e com formas de permitir um acesso mais fácil à informação e à cultura.

O TD... QUÊ?

2012-01-06T20:36:00.003Z

Vamos falar de forma a que tudo isto fique claro? Vamos a isso, então.
O que o governo português vai fazer com esta coisa da televisão digital terrestre, na verdade é isto: bloquear o acesso livre, e a que todos os portugueses têm direito, aos quatro canais nacionais e criar um sistema de chantagem tipo "sem caixinha não há televisãozinha". Disfarça-se a coisa com a desculpa - cada vez mais um bode expiatório credível - da procura da excelência tecnológica e da modernização da nação, espera-se pela histórica e mais do que certa cooperação do povinho morno e pouco dado a essas coisas das primaveras revolucionárias, e consegue-se uma muito útil metidela de mão no bolso alheio.
Tudo isto é feio, já se sabe, mas a verdade é que, mais uma vez, a coisa vai passar incólume graças à pouca resistência oferecida pelos roubados. Imaginem o seguinte cenário - que não será muito diferente do que deveria ter acontecido assim que as SCUT passaram a ser pagas: nenhum português comprava a tal caixinha - cujo nome tecnologicamente avançado é «descodificador» - os quatro canais sofriam uma quebra colossal nas audiências, por causa disso os anunciantes cortavam todo e qualquer tipo de investimento em publicidade televisiva e os prejuízos eram de tal ordem, que a única hipótese era o mesmo governo que hoje defende o desenvolvimento tecnológico de uma forma tão abnegada, dar o dito pelo não dito e afirmar publicamente que há sacrifícios que não se pedem aos portugueses, nem em nome da modernização do país.

A LINGUAGEM CORRENTE

2011-12-20T15:17:00.003Z

Sejamos sinceros, ninguém, absolutamente ninguém, tem paciência para o «politiquês» que falam os políticos, analistas e opinion makers da nossa praça. É uma língua estranha, cheia de armadilhas, desenhada para baralhar todas as hipóteses de comunicação e que serve apenas os interesses dos que tão bem a dominam.
Pois bem, vem isto a propósito da tão aclamada calinada do ano do Primeiro Ministro português. A meio de uma entrevista, Passos Coelho não teve quaisquer problemas em «apontar» aos professores no desemprego o caminho para os novos descobrimentos portugueses, que os poderão levar a países tão exóticos e fascinantes como as ex-colónias, plenos de oportunidades, riquezas escondidas e mulheres bonitas à espera de uma evangelização educacional à moda do Século XXI. Ao fazê-lo, Passos Coelho está na verdade a dizer "não estão bem, mudem-se" mas no tal «politiquês» que torna tudo, mesmo as maiores barbaridades, em algo aparentemente polido e educado. Não é, desenganem-se. Aliás, não é de maneira nenhuma. Esta é mesmo uma das maiores boçalidades proferidas por um político português nos últimos anos e é igualmente a prova de como o líder de uma nação dita civilizada pode ser uma besta arrogante e mal-educada. Obrigado por isso, senhor Primeiro-Ministro, fez-nos a todos um enorme favor.
E a verdade é esta, a classe política portuguesa, salvo algumas, poucas, excepções, é constituída por bestas ignorantes com canudos, parolinhos de fato e gravata que compram a sua subida hierárquica e que levam a sério um conjunto de critérios tão do agrado de quem vem do meio rural para a grande cidade para ser alguém e assim agradar ao paizinho que trabalhou toda a vida para o filho não ter de pegar na enxada - "sê doutor, filho, e manda algum quando puderes". São grunhos, com as habilitações que o ensino lhes deu e pouco mais, que não sabem falar em público, que têm a cultura de um mexilhão e que, algures no seu percurso, perdem toda a sensibilidade humana e se transformam rapidamente num híbrido entre um labrego analfabeto e uma máquina ATM com manias de grandeza.
Pedro Passos Coelho não é diferente dos que o antecederam. Pode sorrir o que quiser para as câmaras, pode ser educado no seu discurso e não entrar naquelas picardias feéricas tão típicas em Sócrates; pode ser bem parecido e vestir bons fatos e escolher sempre a gravata perfeita. Pode ser isto tudo que nunca deixará de ser um arrogante caçador de divisas com o objectivo bem definido de perseguir a posição de poder que lhe garanta uma reforma tranquila.
E esta conversinha é a habitual conversinha de café de quem não sabe outra coisa que não seja queixar-se dos políticos portugueses? É. Mas é o que apetece dizer, mesmo que seja mentira, um engano ou um erro de interpretação. Apetece porque temos políticos preocupados em agradar uma organização à custa de quem não tem - não tem, não se convençam de que as eleições são a oportunidade do povo - hipótese de decidir, escolher ou opinar.
E eu pergunto-me: porque não vão os políticos portugueses exercer política para as ex-colónias? Ah, claro, porque não têm problemas de emprego.
E agora vem aí a lei que reduz os dias de indemnização por despedimento para de oito a doze dias... Vamos ver como reage o tal povo de brandos costumes.

SE AS PAREDES FALASSEM...

2011-12-13T15:43:00.002Z

Se as paredes do TUP contassem histórias, tinham muito o que falar de mim. Entrei lá pela primeira vez em 2006 e desde esse dia não parei de dar informação preciosa e privilegiada às paredes que, por força da água, insistem em deixar-se cair. Talvez um dia as conte eu, à falta de voz das únicas que verdadeiramente testemunharam tudo o que vivi naquele resto de edifício. Tudo o que cresci e tudo o que aprendi e conheci. Todas as pessoas que passaram por mim. As paredes do TUP foram as únicas a darem-me a oportunidade de ser actor, encenador e formador; de pôr em prática sonhos antigos, de ser Waits. Muitas foram as horas passadas sozinho com aquelas paredes, muitas das vezes sem razão, só pela vontade de lá estar.
Essas paredes fazem hoje 63 anos e eu não estou lá. Mas o importante é que elas estão.
Parabéns.

ESTE BLOG NÃO MORREU

2011-11-18T00:05:00.002Z

Fui alertado hoje, por um amigo de longa data, para o aparente estado de coma deste blog - do qual, percebi hoje também, ele é um fiel seguidor. Pois bem, este blog não está morto, está conservado em hidrogénio líquido. Porquê?

Simples. Estou a viver há um mês e meio em Lisboa, em virtude de um projecto profissional que me rouba grande parte do tempo livre. Um projecto do qual ainda não posso falar muito - o segredo, já se sabe, é a alma do blá blá blá - mas que está a poucas semanas de aparecer em todas as televisões que tenham cabo e mais concretamente o canal SIC Mulher sintonizado.

Ainda assim, não posso falar do projecto mas posso falar da equipa. Excelente equipa, com quem dá gosto trabalhar e aprender. Excelente equipa com quem dá gosto conviver e que cria o ambiente de trabalho perfeito.

Fica a promessa, falarei deste projecto com mais detalhe assim que puder. Para já fica a explicação: sou um legal alien com um objectivo. De resto, são vários os rascunhos de posts em espera para serem publicados. A seu tempo, mesmo que eu não saiba quando terei tempo para esse tempo.

P.S: Caro patrão, caso tenha curiosidade e venha ler isto, fique sabendo que nada do que aqui foi escrito representa uma tentativa ridícula e vã, de resto, de engraxar seja quem for, muito menos quem tem o poder hierárquico no meu emprego. Obrigado.

ENTERREM O CADÁVER QUE JÁ CHEIRA MAL!

2011-10-12T01:52:00.003+01:00

Vamos lá a ver, acho que já toda a gente passou por isto:
um casal envolve-se em brincadeiras sexuais e não tem preservativo. Já se sabe, a coisa pode ser perigosa de inúmeras formas, mas o calor aperta, a loucura toma conta das decisões e o intelecto é súbita e implacavelmente substituído por uma vontade incontrolável de simular o divino acto de procriação. "Não faz mal, mete só um bocadinho", diz ela. "Tá tudo controlado, quando estiver na hora saco fora e não há problema". Mas acidentes acontecem, e quando menos se espera a desgraça acontece e os pombinhos ficam a olhar um para o outro com cara de quem acaba de saber que reprovou no exame de código pago pelos pais babados.

A imagem serve para ilustrar o que aconteceu - e estava há muito previsto que iria acontecer - ao programa Cinco Para a Meia-Noite. Ou seja, quando deveria ter terminado, de forma airosa, limpa e digna, foi esticado aos limites do suportável. Resultado? Crash and burn monumental.

Espanta-me como ninguém na equipa responsável pelo produto televisivo - senhores do dinheiro principalmente - percebeu que a saída de dois dos apresentadores de sempre era um sinal evidente da redução drástica das possibilidades de sucesso de mais uma série. Espanta-me e choca-me a vontade insaciável, incontrolável, de mandar para o ar um objecto que desde o início foi meio mal amanhado e que agora estava, à partida, ferido de guerra. Ok, é verdade, os dois apresentadores que abandonaram o barco eram, inquestionavelmente os menos interessantes - não que os outros o sejam - do quinteto. No entanto, o público seguidor do programa gostava da rotina criada. Ou isso não serve como barómetro, senhores produtores de televisão?

Não gosto hoje, como nunca gostei, do Cinco Para a Meia-noite. Contudo, devo admitir que a primeira série deu ao país um formato arrojado e humilde q.b.; que a segunda série, transformada em fenómeno de culto, tinha potencial para, sendo bem feita, se tornar também num produto de respeito, sério - embora galhofeiro - e que se aproximava dos formatos americanos tão do agrado do público português. O problema é que daí em diante a coisa resvalou, escorregou e despencou para nunca mais se levantar.

Esta mais recente série do Cinco é a prova de que um cavalo ferido bom é um cavalo ferido com uma bala no lombo. Porque tudo é mau. O cenário e a iluminação são fracos. Os entrevistadores cada vez têm menos controlo no desenrolar do programa. As piadas são gastas e com cada vez menos graça. Tudo parece manifestamente «em cima do joelho» - tão «em cima do joelho» que se perdem oportunidades de ouro com convidados interessantes e que pequenas rubricas supostamente cómicas não têm tempo suficiente para respirar e se instalar no espectador - desde o genérico de abertura aos créditos finais, passando pelos erros de casting que foram as apresentadoras escolhidas para substituir os desertores.

Fica a pergunta, evidente e incontornável: é desta que enterram um cadáver há demasiado tempo em estado de decomposição?

HINOS - UNDER PRESSURE

2011-09-30T12:02:00.003+01:00

Só tinha oito anos quando este música foi lançada, o que fez com que só a conhecesse uns bons anos mais tarde. Por estes dias, e por razões que não são para aqui chamadas, tem sido uma presença diária nas minhas listas de músicas em loop. Porque é de facto obrigatória; porque de uma forma que até eu acho estranha sempre me comoveu; e porque hoje em dia, mais do que nunca, faz todo o sentido. A letra e o vídeo - especialmente o vídeo - estão agora tão actuais como há trinta anos. Quase como uma premonição com três décadas.

Pressure pushing down on me
Pressing down on you no man ask for
Under pressure - that burns a building down
Splits a family in two
Puts people on streets

O MIGUEL SOUSA TAVARES É UMA BESTA

2011-09-30T09:20:00.004+01:00

E não é uma besta por defender as touradas. É uma besta, enorme besta ignorante, por usar argumentos que nem uma criança de cinco anos utilizaria para as defender. Coisas tão estúpidas como dizer que se acabarem as touradas o touro inevitavelmente extingue-se porque ninguém o vai querer criar. Coisas tão inacreditáveis como comparar as touradas aos combates de boxe ou às corridas de automóveis ou, pior ainda, achar que a Casa dos Segredos é mais degradante que a arte tauromáquica. Coisas tão burras como justificar a manutenção da tradição das touradas em Espanha porque pintores como Goya ou Dali já lhe dedicaram telas e tintas. Sinceramente? Nem parece de uma pessoa aparentemente inteligente e com opinião (do nosso agrado ou não) habitualmente bem formada.

As touradas são um espectáculo degradante por duas muito simples razões: são uma actividade económica que gira em torno do sofrimento de um animal e desrespeitam a declaração dos direitos dos animais aprovada pela UNESCO em 1978 e que, entre outras coisas apresenta as seguintes indicações:

"nenhum animal deve ser submetido a maus-tratos ou a actos cruéis", (artº 3º), ou "explorado para DIVERTIMENTO DO HOMEM" (artº 10º), e "as cenas de violência de que os animais são VÍTIMAS devem ser INTERDITAS no cinema e NA TELEVISÃO" (artº 13º).

Tudo isto diz respeito (também) às touradas, ou eu estou a ver mal este assunto? Vamos por partes: actos crueis e maus-tratos a animais? Confirma. Animais explorados para divertimento do homem? Confirma. Cenas em que animais são vítimas de violência interditas na televisão? Não confirma. E não confirma porque, e como já aqui disse em outras alturas, temos dois canais de televisão que promovem corridas de touros, a TVI e a RTP.

E isto tudo na semana em que, e como já devem ter percebido, a Catalunha organizou a sua última corrida de touros. Para sempre. A última. Isto tudo no dia seguinte a mais uma corrida de touros RTP em que o primeiro ferro espetado pelo primeiro cavaleiro no lombo do touro, deixou à vista uma bandeira com o logótipo do canal do Estado. Canal do Estado que usa dinheiro do Estado para patrocinar o tal espectáculo em que animais são vítimas de maus-tratos e crueldade e violência. Tudo isto perante a nossa placidez e complacência. Tudo isto em nome da tradição e porque Goya até pintou quadros.

E eu não tenho como não me rir da estupidez dos que ainda argumentam em favor da continuidade das touradas. Dos que dizem que os animais não sofrem. Dos que dizem que os touros até foram criados para aquilo - como se fossem resultado de um trabalho de laboratório. Rio-me e espero pelo dia em que algum governo português tenha a coragem de assumir o fim de um alarvidade só comparável aos argumentos de Miguel Sousa Tavares.

HINOS - ROAD TO NOWHERE

2011-09-28T15:36:00.003+01:00

A minha história de amor com os Talking Heads começou em 1985, tinha eu uns pequeninos doze anos, numa festa na escola secundária - no ginásio da escola, mais precisamente e como em todos os filmes americanos que se prezem - e com esta música, o hino absoluto da banda de David Byrne, tema incontornável da década de oitenta.
Lembro-me como, no meio de todas as músicas da pop mais aguerrida, dominada à altura por bandas britânicas - U2, Simple Minds, The Cure, The Smiths e outras - a canção dos americaníssimos Talking Heads foi a única capaz de me tirar do chão para, até hoje, não conseguir parar de saltar sempre que a ouço.
Ao mesmo tempo, "Road to Nowhere" é um exemplo quase arqueológico do uso da imagem na década de oitenta, de como os telediscos (hoje videoclips) eram quase surrealistas mas plenos de mensagens sociais - algo a que, aliás, David Byrne nunca virou a cara - e de como a originalidade presente desde muito cedo na carreira dos Talking Heads, fez deles uma banda sem género, única, irrepetível, impossível de copiar ou de homenagear e, consequentemente, sem seguidores à altura.
É um monstro eterno da história da pop, criada por um gigante Byrne, indiscutivelmente um dos melhores e mais influentes músicos de sempre, e que à força da reciclagem dos problemas da humanidade, está hoje tão actual como há mais de vinte anos.

They can tell you what to do
But they'll make a fool of you
And it's all right, baby, it's all right
We're on a road to nowhere

"O AMOR É FODIDO"

2011-09-26T11:29:00.003+01:00

Para os que não sabem, o título deste artigo é uma apropriação de um outro, de um livro de Miguel Esteves Cardoso e, provavelmente, a coisa mais acertada que o dito cronista escreveu. Não que eu desdenhe da escrita e das opiniões de MEC, muito pelo contrário. Posso não concordar com tudo o que diz, mas admiro o seu raciocínio e o seu poder de observação. E por isso mesmo me lembrei desta frase para título de um texto que fala disso mesmo, do amor ser fodido.

Porque o amor é todos os clichés históricos que lhe são dedicados mas é também muitos mais que não abonam nada em seu favor. É um pau de dois bicos, uma prenda envenenada, uma bomba relógio. É um potenciador de inseguranças, de medos, desconfianças e, imagine-se, de mais clichés, estes de género. Um homem apaixonado pensa sempre que a mulher se vai comportar desta ou aquela forma; uma mulher apaixonada acredita sempre que o homem se vai comportar, mais cedo ou mais tarde, como os pais lhe ensinaram. Que lhe vai fazer alguma, que a vai desiludir, que vai ser aquilo para que ela sempre foi avisada, prevenida, alertada. Pavlov não faria melhor que a tradição das relações entre homens e mulheres – esse objecto social congelado e conservado, aparentemente imutável, por muitas revistas da especialidade que possamos ler e que tão bem nos aconselham. Revistas que nos dizem, mês após mês, como ser mesmo bom no sexo oral - que inclusive enumeram os dez passos para um cunilingus ou felatio absolutamente vencedores - que nos fazem acreditar que velas, pétalas de rosa no banho e incenso ainda são a garantia de uma noite romântica, que os alimentos afrodisíacos resultam mesmo e que as mulheres apreciam mesmo homens românticos capazes de acreditar nestas baboseiras.

Porque tudo isto perde por goleada contra os males de amor, que são bem mais do que as dores de amar, quer se seja retribuído nesse amor ou não, e que são as tais certezas acima referidas. Porque, e sejamos sinceros, todas as pessoas no mundo sofrem destas coisas, com mais ou menos gravidade. A verdadeira questão é que raramente falam nelas, muito menos com o (a) parceiro (a), e deixam-se consumir por estes medos mais ou menos racionais, mais ou menos emocionais, mais ou menos emotivos e cedem à tradição secular de acreditar, esperar, que tudo o que está previsto pelos seus antecessores vai mesmo suceder. E é aqui que entra o Pavlov novamente. Somos condicionados por aquilo em que acreditamos, muitas das vezes, mais do que acreditamos no que sentimos. Aliás, muito frequentemente, esquecemos o que sentimos para só nos lembrarmos de tudo o que pode correr mal numa ralação, como se necessitássemos de nos tratar mal, de nos pôr à prova, de nos angustiarmos. É uma campainha lixada, esta, que nos deixa a salivar mas de incerteza ou, para ser mais correcto, de falsa certeza.

Desse ponto de vista – chamem-lhe clássico, tradicional, mítico – o homem será sempre objecto de desconfiança, capaz de atrocidades emocionais como o relaxamento, a falta de atenção, o comodismo e, claro está, a traição. Porque um homem não pode ver um rabo, de saia ou de calças, é indiferente, que logo sai a correr atrás dele para, como cabeça de veado na parede da sala, o ter na sua lista de troféus. É isto tão certo como todos os homens gostarem de futebol, certo? E é por isto que os homens se tornaram, gradualmente, em criaturas inseguras, com medo de que a própria sombra lhes roube a fêmea, desconfiados de tudo o que mexe, até da sogra, especialmente da sogra, particularmente da sopa da sogra, dos conselhos da sogra, da experiência de vida da sogra. É por isto que o homem acreditou que podia ser lamechas, piegas e ridiculamente romântico; porque se convenceu de que seria bem aceite pelas mulheres, porque leu demasiadas revistas femininas sentado na retrete. Acabou por perceber que afinal não seria mais do que somente ridículo, alvo do sorriso trocista e irritantemente maternal das mulheres e tão “minha nossa senhora, que pegajoso”. Que afinal essas revistas não são mais do que aproximações foleiras ao universo das novelas de bolso e ao imaginário feminino onde todos os homens são capatazes de tronco despido, suados mas sem cheirar a suor, de mãos largas e fortes, mas nunca ásperas do trabalho, e dentes impecavelmente brancos, hálito fresco como a madrugada. Percebeu o homem que esse imaginário existe, sim, mas não na vida real do dia-a-dia emocional das mulheres. É por isto que hoje em dia o termo pinga-amor tem outro significado bem diferente do antigamente e é agora ainda menos abonatório. Agora o pinga-amor é um homem insuportavelmente meloso, só admissível nos livros escritos para gajas - os Nicholas Sparks da literatura - ou nas séries de televisão - os big de Upper East Side que vão a Paris atrás da mulher amada.

Triste homem, ingénuo homem, que acreditou piamente que este era o caminho para mudar a imagem do homem-tipo, para fugir à inevitabilidade comportamental da sua raça, raça de homem! incapaz de transmitir segurança a quem o ama.

E no entanto, tudo o que está aqui escrito não é mais do que eu a cometer o mesmo erro, ou seja, a acreditar piamente no que penso; a torná-lo universal, transversal a todas as mulheres, esquecendo-me de que existem excepções à regra ou vice-versa. Isto sou eu, lamechas assumido, a exorcizar a minha experiência, a acalmar e calar os cadáveres que trago às costas e a explicar a mim mesmo porque me arrependo de muitas das coisas em que já acreditei – ou acredito, sei lá eu. Tudo isto podia muito bem ser porque desprezo o efeito Nicholas Sparks e porque faria exactamente o que fez o big e tantos outros heróis românticos do cinema, ou porque simplesmente já o fiz e muitas das vezes para nada, na verdade, para nem sequer ser notado ou muito menos para perceberem que o tinha feito e com que intenção ou ainda para ser mal interpretado. Tudo isto sou eu a admitir que também sou o homem que naturalmente leu demasiadas revistas femininas na retrete quando devia ter lido as bulas dos medicamentos e que hoje quer tudo menos ser piegas, ridiculamente lamechas, pegajosamente pinga-amor (na nova versão) e que provavelmente deveria ser diferente, mais próximo do homem que todas as mulheres temem mas que na verdade odeiam adorar.

Isto sou eu, no melhor e no pior. O mel e o fel. Ambos justificados.

E isto sou eu a perceber que afinal o título deste texto não é o mais acertado. Não anda longe deste assunto, mas não diz tudo, de todo.

O LIXO

2011-09-26T10:48:00.003+01:00

Ok, eu aceito a opinião (técnica e somente isso) de quem conhece o meio e por quem nutro um respeito e admiração acima, bem acima, da média. No entanto, o regresso à Casa dos Segredos não passa de uma tentativa desesperada e bem orquestrada da TVI de combater a ameaça às audiências que pode ser o Peso Pesado.
E o termo acusatório, "orquestrada", não está aqui aplicado ao desbarato. O programa da TVI é claramente arquitectado para ser escandaloso, polémico e para ter todos os ingredientes que provocam instantaneamente o vício incontrolável no público. No público-alvo e no não alvo. E nenhuma novidade aqui. Os Reality Shows vivem disso, já se sabe. Mas nunca se tinha visto tamanha baixaria e logo com uma dimensão de planeamento desta natureza.
Quanto à Teresa Guilherme, está simplesmente a fazer a única coisa que sabe fazer mais ou menos bem. Tenho dito.
Resta-nos agora decidir entre a pena e a vergonha alheia do programa da SIC e a irritação e incredulidade do produto da TVI. Ou seja, as opções da televisão portuguesa são cada vez melhores e a televisão é cada vez mais o meio da futilidade; o veículo para a estupidez, a desgraça alheia e a comiseração como entretenimento. Bons tempos, caraças, dos clássicos da sétima arte aos Domingos à tarde. E ainda se queixam da estupidez e ignorância desta geração? Preparem-se para as vindouras.

NADA MUDA

2011-09-21T12:27:00.004+01:00

Em 2007 escrevi aqui no blog isto

As eleições na Madeira deram a vitória ao Alberto por uns claríssimos 64%.
Ou seja…
Se fizessem um inquérito naquela ilha em que a pergunta fosse É estúpido?, as respostas seriam as seguintes:

64% - Sim sem dúvida
25% - O que é isso?
10% - Não, sou da família do tio Jardim
1% - Não percebo português

No mesmo ano escrevi isto

Cá pelo burgo, o Jardim continua a ser o Rei Momo de serviço do circo político mais ridículo e desnecessário que existe no mundo – África incluída: as eleições na Ilha da Madeira. Sinceramente, porque é que insistem? Porque é que a oposição gasta tanto dinheiro em campanhas eleitorais quando sabe que as eleições estão perdidas à partida? Porque é que não investe esse dinheirinho num bom e fiável sniper? Sobraram tantos dos conflitos nos Balcãs…

Em 2008 isto

Notícia absoluta da semana passada: Alberto João Jardim foi de visita à Venezuela! E este blog que já por várias vezes fez a comparação entre os dois dit... governantes, só ficou triste por saber que os dois rechonchudos mais histéricos da história da política mundial não tiveram a oportunidade de se encontrarem. Tinham tanta coisa para falar. Como controlar orgãos de comunicação, como ganhar dinheiro à custa de infinitas obras públicas, manobras várias com fim à conquista de mais um mandato, enfim, assunto não faltaria. Mas não se encontraram. Provavelmente, e porque têm tantas semelhanças, porque fizeram um intercâmbio governamental ao estilo do couchsurfing, estando Chávez, nessa mesma altura, a comer bananas no Funchal! Será?

E agora escrevo que o assunto do buraco da Madeira - que mais correctamente se deveria chamar o buraco do Alberto João e só não se chama assim por razões que se prendem com a natureza galhofeira da língua portuguesa - já mete nojo. Mete nojo porque já toda a gente percebeu que o assunto não vai passar disto, de mais um temporal na ilha de Jardim; um temporal mediático e nada mais, não chegando sequer a ser uma tempestade política, um vento de mudança ou sequer uma suave brisa de justiça popular, eleitoral ou criminal.
Alberto João vai vencer as eleições que se aproximam, manter-se no poder e continuar a fazer o que tem feito, protegido pelos políticos que mandam e pelos que julgam que mandam e impunemente prosseguir com a sua política desastrosa e corrupta e que arruina muito mais do que as finanças da Madeira. Prova disso? A forma inacreditável como se tem defendido e justificado perante as cãmaras e microfones dos meios de comunicação. Como se nada disto tivesse acontecido, como se não fosse dele a culpa maior, como se fosse apanhado a meter a mão no frasco dos biscoitos e ainda assim negasse que o estava a fazer. Pior, Alberto João diz à mãe "eu não tenho a mão dentro do frasco dos biscoitos, mãezinha", enquanto tira biscoitos para o bolso dos calções.
E Portugal assiste a mais uma demonstração de como se faz política lusitana, cara-de-pau, desavergonhada, afinal bem mais às claras do que se pensava. O resultado está tão à vista quanto a acção continuada de quem tornou o buraco financeiro numa cratera em constante ebulição. Tão à vista quanto o comportamento atrapalhado e trapalhão de presidente da república e primeiro ministro e oposição - que perante uma bomba destas nem sabe bem como tirar proveito político da situação. E assobiamos para o lado, e na próxima sexta joga o Porto e o Benfica e volta a estar tudo bem.

O FADO PLASTIFICADO

2011-08-26T21:59:00.007+01:00

Acerca de uma conversa, há poucos dias, e de como as coisas são abordadas sem o devido cuidado - ou seja, post arrogante e potencialmente arrogante à vista.

Quer-me parecer que a palavra blues, denominação mais do que conhecida para um dos mais antigos e influentes géneros musicais dos Estados Unidos da América, é habitualmente tratada de forma leviana e sem se perceber completamente o seu significado. É natural, de certa forma; as palavras, às vezes, assumem a forma de som e/ou rótulo, e acabam a perder a razão pela qual foram escolhidas. E os blues, são muita coisa, mas começaram por ser canções doridas do trabalho dos escravos negros do sul americano, para passarem a ser melodias e palavras dolorosas de amores perdidos e mal tratados, e que falavam das difíceis condições de vida dos negros, e de histórias de crimes (de paixão, muitas vezes) e da vida nas prisões. Ou seja, não há aqui palavras de alegria, felicidade ou bem-estar. E por isso se chamam blues.

oh, tell me, baby
What's the, matter with you?
Why don't ya hear me cryin'?

Os pais dos blues como os conhecemos hoje, eram homens e mulheres sem educação, musical ou de qualquer outra espécie, que quase não sabiam ler, que aprendiam sozinhos a tocar guitarra, piano ou harmónica e que definitivamente não tinham vozes limpas, cristalinas e, muitas vezes, sequer afinadas. Mas cantavam com a alma. A alma, essencial a quem quer cantar sobre as dores de se ser humano.

This bad love she got, makes me laugh and cry.
Makes me really know, that I'm too young to die.
If you hear me howlin', calling on my darling.

Isto a propósito deste novo fado que a todos encanta e que abre fronteiras e leva o nome de Portugal lá fora e todas essas patacoadas turísticas que não interessam nem ao menino Jesus. Um fado cantado por vozes poderosas e cristalinas, que dizem todas as letrinhas de todas as palavras, vozes bonitas, sem dúvida, mas que me fazem olhar de esguelha para quem as canta. E sim senhor, belas vozes as destes recentes nomes do fado, nada contra, muito bem, keep up the good work, palminhas.

No entanto, toda a gente sabe - ou devia saber - que o fado não nasceu no Coliseu dos Recreios, no Pavilhão Atlântico ou em nenhuma das gigantescas salas de espectáculo espalhadas por esse mundo fora. Toda a gente sabe - ou devia saber - que o fado nasceu no mais baixo e reles da sociedade portuguesa, e que os seus pais, eram homens e mulheres sem educação, musical ou de qualquer outra espécie, e que não tinham, definitivamente não tinham, estas belas e treinadas vozes de hoje em dia. Mas que lá cantavam com a alma, cantavam. E sinto falta desses fadistas de beco e esquina, que mesmo desafinados, mesmo sem se perceber metade do que dizem, muito menos do que cantam, conseguiam emocionar quem os ouvia.

O fado tornou-se limpo, higiénico, asséptico, classe média-alta, burguês, turístico. Podia ser vendido às fatias nas lojas onde se compram os galos de Barcelos, camisolas do Ronaldo e vinho do Porto a dez euros a garrafa. É um fado de plástico, um fado em pó, destinado a ser misturado com tudo o que vem à mão, mixado, modernizado - dizem eles - adaptado aos novos tempos e aos novos públicos. E os novos públicos nem percebem que este epíteto é, na verdade, um insulto da pior espécie. «Novos públicos» significa um público que começou só agora a ouvir uma coisa que sempre existiu, sem saber nada do género ou das suas origens e que, provavelmente, quando confrontado com uma gravação do Marceneiro, por exemplo, ficará espantado, admirado e chocado.

O blues, esse, também já foi muito mal tratadinho, sem dúvida. No entanto, no país que o viu nascer a coisa é-lhe mais equilibrada. Os artistas que se deixaram influenciar pelos pais do género, esforçaram-se por não desrespeitar as suas regras, princípios e do's and dont's. Artistas como Johnny Cash, Tom Waits e, mais recentemente, como Jack White, e isto só para citar os mais mediáticos. Pouco importa a qualidade da voz dos intérpretes. O que importa é que souberam preservar uma herança riquíssima e com um peso emocional que, a perder-se, transformaria os blues em outra coisa qualquer. Mas nunca em blues.

Este fado, o novo fado, neo-fado, sub-fado, pseudo-fado, é falso de reais emoções. É fado para inglês ver. Não chega a ser faduncho.

My baby caught the train, left me all alone
My baby caught the train, left me all alone
She knows I love her, she doin' me wrong

EU ESTOU BEM

2011-08-25T14:16:00.003+01:00

Alguém um dia me disse "palavras tuas, Nuno, usa palavras tuas" e eu, que já passei a fase da pretensão a escritor, respondi "também são minhas, estas palavras". Porque a minha escrita é jornalística, sempre encontrei nas palavras e imagens dos outros as coisas que também me pertencem. Porque falamos todos dos mesmos assuntos, acredito eu.

E esta música, já tantas vezes o reflexo dos meus dias, em fases tão distintas da minha vida, banda sonora de tantos momentos mais ou menos significativos, que me assombra, me conforta ou alegra, ou que me faz cair na realidade das coisas mais ou menos más, é um desses exemplos. Um exemplo de como as palavras de alguém podem fazer tanto sentido na vida dos outros. Como se fossem escritas a pensar em nós.

E porque, neste caso, são coisas em que acredito as Coisas que o Manuel canta e que escreveu porque as viveu como eu as vivo vivi e espero viver mesmo as que custam e aleijam e nos deixam os joelhos arranhados das quedas de bicicleta e nos levam a correr para o colo da avó a choramingar como se fosse a pior coisa do mundo mesmo sabendo que não é verdadeiramente assim tão grave e que só o fazemos porque as mãos da avó são sempre as melhores mãos do mundo.

E eu hoje sinto a falta das mãos da minha avó, mãos tortas, engelhadas, nós dos dedos como nós a sério, daqueles de cordas grossas, e que me podiam receber daqui a umas horas, quando eu chegar a casa. Mas já não podem. Porque a única coisa de que precisava, e que não posso pedir a mais ninguém porque à minha avó eu nem precisava de choramingar, é simples e pouco exigente.

Leva qualquer eu a meu dia
Dá-me paz eu só quero estar bem

RECUPERAÇÕES DO BAÚ

2011-08-25T14:14:00.001+01:00

Sou um tipo sossegado, nunca dei problemas à minha mãe que não se lembra sequer de me ter visto algum dia acordar mal disposto ou rabugento.
Uso sempre "se faz favor", "desculpe", "não se importa", "não faz mal" e "obrigado", nunca exijo, reclamo ou barafusto, embora não permita que me passem à frente na fila do supermercado.
Não gosto de má educação, mas sou irritável. E sou irritável mas nunca sou mal educado.
Aprecio mulheres bonitas e homens bonitos, mas acima de tudo interessam-me as suas feições, não me perguntem porquê, mas posso ir a um psicólogo em busca da resposta.
Não gosto de, nem confio nos psicólogos. Aliás nem percebo muito bem a sua utilidade e nunca lhes darei dinheiro a ganhar. Gosto da palavra psiquiatra, no entanto.
Adoro mamas, rabos, e de sexos mais ou menos rapados, pouco importa. Mas gosto ainda mais de pescoços, pés, mãos e umbigos. Acho o pénis uma parte bonita do corpo do homem (se for bonita) e odeio as mulheres que dizem que nojo quando a ele se referem.
Adoro estrias...
Adoro que me desapertem as calças - não há nada que me excite mais - menos quando estou desmaiado e precisam de me levar para cama, porque depois não me lembro de que o fizeram.
Masturbo-me sempre no chuveiro e sempre com a mão direita, e nunca entendi aquela anedota que diz que os caixas d'óculos estão sempre a puxar os óculos para cima quando o fazem. Nunca precisei de me masturbar com os óculos postos...
Bebo demasiada Coca-Cola, e menos leite do que costumava beber, adoro água, natural, nunca fresca, banhos quentes no Verão e frios no Inverno, embora não tenha coragem para o fazer realmente.
Acredito piamente que o Tarzan foi o primeiro super-herói gay da história da BD, embora adorasse as tardes de Domingo passadas a vê-lo na sua tanguinha ridícula, enquanto me empanturrava de salada de fruta com iogurte e flocos de Nestum de mel.
Adoro calçado, sou viciado em calçado, mas nada me dá mais prazer do que andar descalço.
Faço nudismo sempre que posso e acho que há poucas coisas tão libertadoras quanto nadar nu.
Choro convulsivamente sempre que ouço ópera.
Rio-me convulsivamente sempre que vejo seja o que for com o John Cleese.
E irrito-me até à cólera quando me falam nos valores da democracia como se isso fosse a salvação da humanidade.
Zango-me com touradas, caça à raposa e tiro aos pombos, mas divirto-me a ver as claques do futebol à pedrada e ao pontapé.
Nada me faz mais confusão do que ver um policia a fumar em serviço. Aliás, há poucas coisas que me fazem mais confusão do que um policia.
Adoro polvo, choco e lula, mas infelizmente gosto mais deles no prato.
Nunca mijo no tampo da sanita e lavo sempre a banheira quando acabo de tomar banho, mas acho desnecessário fazer a cama ou passar a roupa a ferro.
Ouço música alto mas não gosto que me gritem.
Gosto de ler mas prefiro escrever.
Vejo o programa da Oprah porque não há pessoa no mundo que me irrite mais e mais rapidamente.
Não vejo o da Martha Stewart porque ela tem um ar diabólico.
Gosto de decoração, moda e culinária, mas detesto jardinagem, cozer botões e fazer arroz.
Detesto ingleses, mas não há nada mais delicioso do que chá e biscoitos.
Gosto de soltar a imaginação e deixá-la sair naturalmente, mas fico tão frustrado quando me apercebo de que a imaginação acabou...

"O MARIDO DO MEU IRMÃO É MINHA CUNHADA..."

2011-08-25T10:13:00.006+01:00

Confesso, estive uns bons minutos à frente de um ecrã em branco, sem saber muito bem o que escrever ou sequer como começar. Prende-se esta indefinição com o texto de José António Saraiva e que foi publicado no jornal Sol de 22 de Agosto, e que tanta tinta digital tem feito correr. O referido artigo de opinião (não se esqueçam disto) é um ataque cerrado aos homossexuais e uma defesa aberta aos bons costumes, herança dessa maravilhosa tradição cristã, o que por si só representa, à partida, que ao lê-lo, estaremos a entrar em terreno minado. Como a Lady Di, lembram-se?, essa diva da comunidade gay mundial.

Só hoje (agora mesmo, diga-se) tive a curiosidade de passar os olhos pelos texto do senhor Saraiva. E eu, que nem tenho problemas de compreensão, tive de o ler uma segunda vez - e palpita-me que ainda o vou ler mais vezes. Acontece que a incredulidade me faz perder, normalmente, cerca de 60% do meu QI, e algumas palavras, ideias e conceitos, por causa disso, passam-me completamente ao lado; tornam-se numa língua estranha, transformam-se em rabiscos de letra de médico e eu, repentinamente burro, deixo de perceber o que me estão a dizer.

A primeira leitura do texto do senhor Saraiva deixou-me com a desconfortável sensação de que aquilo poderia ser somente uma crónica humorística de má qualidade - como aquelas mal escritas pelo Ricardo Araújo Pereira e ainda pior redigidas pelo José Diogo Quintela, estão a ver? A segunda leitura, mais atenta, fez-me compreender duas coisas: que aquilo era, afinal a sério, e que o senhor Saraiva tem uns tomates de ferro. Porque assumir aquelas coisas, de uma forma tão despreocupada com a sua imagem pública e com a posição do jornal que dirige, é coisa para homem grande, zona púbica peluda e unha grande no mindinho para coçar o rabo à frente seja de quem for. O senhor Saraiva é um homem à séria, à moda antiga, como já não se fazem. E ainda bem, porque já pouca gente se orgulha dos antepassados do exemplar masculino de uma humanidade decadente, atrasada e retrógrada. O senhor Saraiva é artesanato de uma era que já o foi.

Posto tudo isto, analisemos o artigo de opinião (guardem isto, lembrem-se) bocadinho a bocadinho. Parece-me a única maneira justa de avaliar um texto que é a equivalência literária aos snuff movies - cada frase que se lê é pior, bem pior que a anterior, e deixa-nos com uma desagradável sensação de náusea por antecipação.

Deixemos, por isso, todas as convenções jornalísticas de que fala o Saraiva - de certeza que ele não se importará se eu retirar daqui o 'senhor' - e os factos ocorridos e que o levaram a escrever o que escreveu eque pode ser lido no site do referido semanário. Passemos directamente à primeira das reais barbaridades. Diz o Saraiva: «Mas os gays, que travaram uma luta tão grande, tão longa e tão dura para poderem casar-se, separam-se afinal com a mesma facilidade dos outros casais? Não seria normal que, pelo menos nos primeiros tempos de vigência da nova lei, procurassem ser exemplares, até para provarem aos opositores que as suas convicções eram fortes e sua luta era justa?».

E logo aqui temos escárnio, sarcasmo ressabiado e um autor mesquinho, capaz do pior para dar a sua opinião num artigo jornalístico. Porque, e apesar de ser um jornalista, director de um semanário que se quer sério e respeitado, o Saraiva parece esquecer-se do facto do artigo de opinião ser um estilo jornalístico. Dizer que os gays deviam ser exemplares para poderem provar que a sua luta tinha fundamento, é o Saraiva a gozar com estes direitos adquiridos; a rir-se à grande com o mal dos outros. E é feio, ó Saraiva.

Logo a seguir o Saraiva questiona-se sobre o sentido de «se separar ao fim de meia dúzia de meses», para, mais à frente, acrescentar «O casamento é entre um homem e uma mulher. (...) As palavras que usamos têm um significado que o tempo e o uso foram consolidando – e ‘casamento’ na nossa civilização quer dizer a união entre um homem e uma mulher, ou seja, o acto fundador de uma família. Querer que a palavra tenha outros significados é uma aberração que põe em causa as próprias referências do meio em que vivemos». O que o Saraiva parece desconhecer é que, em 2010, a média de divórcios em Portugal rondou os 72 por dia, sem qualquer especificidade relativa ao facto de serem casamentos hetero ou homossexuais. Um divórcio é um divórcio, e com certeza, não serão os gays os responsáveis, nem por esta média, nem pela credibilização de uma instituição a que o Saraiva devota tanto respeito e consideração. Nem os homossexuais nem qualquer outro cidadão. As coisas são como são, e é nessa normalidade que reside a maior ignorância do Saraiva: o direito ao casamento, independentemente das opções sexuais dos noivos - sim, Saraiva, mesmo que sejam noivo e noivo, ou noiva e noiva.

Mas o Saraiva, iluminado pela fé cristã que é, explica o acontecimento, a estranheza dos factos com uma brilhante teoria. Segundo ele «o ainda marido (ou mulher?) de Nuno de Sá é um massagista de nacionalidade venezuelana, de nome Carlos Eduardo Yanez Marcano, com menos 10 anos do que ele. Perante este bilhete de identidade, compreendem-se melhor as zangas, as agressões – e finalmente a lavagem de roupa suja na praça pública». Ok , e isto é o quê? Xenofobia, homofobia ou a total incompreensão de uma série de coisas que, imagine-se, acontecem na vida real onde, claramente o autor não habita. Sim, pessoas mais velhas casam com outras mais novas, os jovens não são sempre violentos e os massagistas não batem nos outros com as mãos oleadas. E claro, já cá faltava a tentativa, ofensiva e muito perigosa, de criar um paralelismo entre estes acontecimentos e o assassinato de Carlos Castro de maneira a consubstanciar a sua fraca, ténue e feia teoria. Mais uma vez, feio, ó Seabra.

Diz o Saraiva, logo a seguir que é «claro que dois homens podem viver juntos – sejam irmãos, amigos, companheiros ou sócios em qualquer coisa. Como duas mulheres podem viver juntas, por variadíssimas razões. E é justo que as pessoas que vivem juntas tenham certos direitos em comum. Mas, para isso, não é necessário pôr em causa as nossas referências nem baralhar os nossos pobres espíritos». Quanto a isto, só posso dizer que o espírito do Saraiva não é pobre, está na falência mais deprimente. Mas, não satisfeito, ainda atira um «nem – já agora– complicar a vida aos pobres jornalistas, pondo-os a pensar se estará certo dizer ‘o ex-marido de Jorge Nuno de Sá’». Meu caro, os únicos jornalistas baralhados com esta nomenclatura são os que partilham o mesmo cérebro do século XV que tens a boiar na tua caixa craniana.

A terminar, e quando se pensava que a coisa não podia ser mais ridícula, o autor diz «agora um casamento onde há dois maridos e nenhuma mulher é coisa muito estranha. Ainda mais estranha se acabar com uma queixa na esquadra". E só me apetece perguntar porquê. Porque, e mais uma vez, um casal é um casal, e os problemas entre casais são os mesmos e têm, infelizmente, as mesmas causas e as mesmas consequências.

Enfim, voltando ao início, apetece-me cada vez mais valorizar o enorme e rígido par de testículos do Saraiva. É realmente necessário conhecer a sua fé e as coisas em que se acredita para, num jornal de alguma relevância, e assumindo o papel de seu director, publicar um artigo de opinião (lembram-se?) desta natureza homofóbica, preconceituosa, perigosa, incendiária - o resultado está bem à vista - e, no limite, cómica. Ridiculamente cómica.

No entanto, esta iniciativa que circula no Facebook, e que tem como objectivo boicotar o semanário Sol, tem tanto de ridícula como de inútil. Desde logo porque o semanário Sol não entra sequer na lista dos dez jornais mais vendidos em Portugal, e a sua tiragem ultrapassa por pouco os 100 mil exemplares. Concordo, isso sim, que se deva ler o Sol, para poder criticar o que por lá se escreve, especialmente se forem ignorâncias do calibre da que escreveu o Saraiva.

Sou totalmente a favor da liberdade de expressão e, ainda mais, da liberdade de imprensa. O problema é que a liberdade imprensa tem destas coisas. Sendo um género jornalístico, o artigo de opinião (eu bem vos avisei) concede liberdade total ao seu autor de dizer o que bem lhe apetece. Mas este não é um autor qualquer. É o Saraiva. E a propósito do Saraiva, convém perceber uma coisa fundamental. Que, acima de tudo, ele não é um simples director do semanário Sol. É também o seu fundador e, logo, um dos seus accionistas. Explica muita coisa, não explica?

A REVOLUÇÃO APRESSADA

2011-08-23T11:54:00.003+01:00

Eu sei, é complicado chamar revolução apressada a uma guerra civíl que leva já seis meses. A revolução, entenda-se, é este momento de aparente histeria em torno da possível, aparente, queda de Khadafi. De repente, o mundo voltou a acordar para os conflitos na Líbia e para a possibilidade do fim da ditadura do general que todos consideravam um monstro - mesmo que por várias razões não o admitissem. E os líderes mundiais dizem que o poder está nas mãos do povo, e a ONU diz que é preciso ter cuidado com a mudaça do paradigma político líbio e todo o mundo ocidental se rejubila e todo o mundo árabe - ou quase todo - assume com a certeza absoluta que é o fim de uma era.

E no entanto...

E no entanto estas coisas das ditaduras caídas, respeitam as mesmas regras dos policiais, em que um morto deixa de ser um simples desaparecido somente quando aparece o seu corpo. Ou seja, enquanto Khadafi não se render, pedir exílio ou for capturado, a sua ditadura permanece viva e ameaçadoramente presente.

No jornal Público de hoje, uma fotografia de um homem, vestido apenas com uns calções militares - que tanto podiam ser de um guerrilheiro como de um jovem skater - empunhando uma M-60 e a respectiva cinta de balas e montando guarda à escola militar feminina de Tripoli, exemplifica na perfeição a natureza deste conflito. Não há aqui nenhuma da law and order típicas do exército americano, sempre que este é chamado a «democratizar» um país. Aqui é quase como cada um por si e fé no profeta. E no entanto, esta era uma guerra com um desfecho previsto. A questão foi sempre o tempo que levaria até este exército de pés descalços conseguir derrubar um regime violento e que parecia nunca desiquilibrar-se o suficiente para cair do pedestal. E esse tempo, essa demora, fez-nos adormecer e esquecer o assunto. Foi mais ou menos nessa altura que os órgãos de comunicação deixaram de lhe dar honras de abertura ou primeira página, e são esses mesmo órgãos de comunicação, sempre sedentos de coisas desta natureza, que agora nos relembram da Líbia, de Tripoli e de Khadafi. E que nos servem, com a certeza mais absoluta, a queda do ditador e o renascimento de um novo país árabe.

E contudo...

Contudo, ninguém nos explica que estes novos países árabes não sabem ainda como recomeçar do zero. Que a Tunísia e o Egipto continuam atolados numa lama tremenda de confusões, sociais, burocráticas, hierárquicas, e para as quais não estavam, não podiam estar preparados - pese embora contassem com elas. E ninguém parece querer perceber que a Líbia, mais do que qualquer um dos seus vizinhos, recentes vizinhos?, é um caso ainda mais complexo e de difícil resolução. Porque tem ainda menos bases, e ainda menos sólidas, para a reconstrução social e política de que necessita.

A vontade de mudança, expressa a tiros de M-60, morteiros, lança-granadas, chinelos de meter o dedo e peitos destapados é louvável e, por estes dias, coisa de romances históricos. No entanto não chega. Infelizmente não chega. E é aqui que o ocidente pode e deve ajudar. Não na ajuda militar não autorizada - e que parece não ter sido determinante - nem no incendiar da vontade popular, nem no retirar de apoios hipócritas ao líder odiado. É aqui, que o ocidente deve intervir e, sem sobranceria, ensinar um povo que não sabe o que é democracia ou liberdade de opinião, a reorganizar-se e a construir um novo conceito de sociedade. E isto tudo sem perder a sua identidade árabe, sem ocidentalizações deprimentes e, acima de tudo, sem pressa.

MARWENCOL - OBRIGATÓRIO!!!

2011-08-16T16:25:00.010+01:00

Marwencol é um documentário. Como objecto cinematográfico não é das melhores coisas que já vi, longe disso. O tema que aborda, no entanto, é absolutamente irresistível e uma daquelas descobertas que podem revolucionar os nossos conceitos.

Mark Hogencamp é um americano de meia idade que esteve em coma e perdeu grande parte das suas memórias devido a um brutal espancamento. E pronto. A partir daí - e é este o ponto de partida do documentário - e porque tinha perdido tudo, Mark dedicou-se a criar um mundo alternativo onde pode ser quem quiser e onde é feliz e aceite.

E até aqui nada de especial, certo? A questão é que o mundo criado por Mark Hogencamp, é composto por GI Joes e Barbies, e está situado algures nos anos da Segunda Guerra Mundial. Algures porque as referências do artista cruzam-se de forma caótica e sem aparente lógica. Temos bruxas, soldados americanos, nazis amigos e nazis inimigos, os da SS, claro, e máquinas do tempo, tudo a servir uma história que é muito mais do que uma simples brincadeira de crianças.

Mark vive realmente naquele mundo de plástico e madeira; ama e é amado, é um herói destemido e líder admirado. É quem ele quiser ser, sem críticas ou olhares de esguelha. É feliz, pela primeira vez na vida.

O documentário é um objecto quase amador, de montagem duvidosa e sem uma ordem ou hierarquia assumidas. Contudo, é um filme feito com o coração, que respeita e admira Mark Hogencamp e que o mostra ao mundo sem cerimónias ou complacências. Mostra-o e mostra a sua arte, impressionante, belíssima, de um realismo arrepiante e que só faz total sentido quando sabemos o que está verdadeiramente por trás daquelas composições e fotografias.

KARMABOX WITH A VIEW - JOSH T. PEARSON - WOMAN, WHEN I'VE RAISED HELL

2011-07-20T15:07:00.002+01:00

O tempo que demorei para voltar a escrever aqui no meu blog afinal fez todo o sentido. Foi o tempo que demorei a descobrir um senhor chamado Josh T. Pearson e um álbum, Last of the Country Gentlemen. Um trabalho que na realidade parece uma gigantesca composição só. Feita de uma leveza tão difícil de alcançar e que a Josh lhe parece tão natural. Não há muito para dizer, hoje. Ao contrário do que me costuma ser simples, as palavras ficaram entaladas na garganta e não tenho outra hipótese que não ouvir o trabalho de Josh T. Pearson uma e outra e outra vez.
Disco do ano, mas daqueles que podem muito bem ser o disco de uma vida.

INTERESSE PÚBLICO, DE CERTEZA?

2011-06-30T11:48:00.004+01:00

Até pode ter sido com a melhor das intenções.
Até pode ser a crise nas vendas de jornais a pedir medidas drásticas e popularuchas.
Até pode ser uma série de razões, mas para mim é só mau gosto. Puro e indisfarçavel mau gosto.
E é por isto que o povo se revolta contra sede de sangue dos media. Por outro lado, também é o povo quem procura este ou aquele diário, este ou o outro canal de televisão, quanto mais sangrento melhor.
A telenovela Angélico está longe de terminar. O mesmo é dizer, está longe de perder interesse mediático e de ser explorada até à última gota, literalmente.
O título da notícia do JN é só mais um exemplo do que está para vir e do tipo de jornalismo de que se socorrem os media quando o departamento financeiro começa a apertar.

A ESPERA

2011-06-23T18:44:00.003+01:00

Desculpem, mas tenho mesmo de aproveitar a publicidade. O espectáculo A Espera, que o Teatro Universitário do Porto leva à cena de 13 a 23 de Julho, é o primeiro, em muitos anos, criado e encenado (quase) totalmente por membros do TUP. O projecto, da Inês Gregório, é uma ideia antiga e que já estava para ser concretizada há uns anitos. Os textos são dos actores e retalhados pelos encenadores, eu e a Inês, e o espectáculo é apresentado na nossa sede, entretanto devidamente transformada para o efeito. Por tudo isto, o orgulho é imenso, como devem imaginar.
Por tudo isto e porque foi um parto demasiado complicado, perdoem-me o cliché. Para além das habituais dificuldades que o TUP tem de contornar, a desistência de actores numa fase decisiva do processo, chegou a ameaçar a sua concretização.
Felizmente, e apesar do obrigatório adiamento, a coisa acabou por retomar o caminho e vai mesmo acontecer.
Por isso, apareçam, se fazem favor, mesmo os que habitualmente usam o facto de viverem em Lisboa como desculpa para não virem ver. Consultem a divulgação, neste blog ou na página do TUP no Facebook.
Tenho dito.

2011-06-21T12:48:00.003+01:00

O TUP apresenta o espectáculo A Espera, criado a partir do livro Olhos de Cão Azul, de Gabriel García Márquez. De 13 a 23 de Julho, de 3ª a domingo às 22h00, na Travessa de Cedofeita, 65.

"Os entes, mais ou menos queridos, que já morreram. A minha incapacidade de travar a tua morte que virá um dia, mais ou menos disfarçada. A frase que risquei por não saber o que dizer ao ter sentido tanto o medo, genuíno medo do não-retorno de tudo o que é vida, do esquecimento, do meu esforço do meu esforço, da minha espera, da minha entrega para dar apenas a quem me usa o gozo do uso, ser objecto de prazer e desprendimento. O não poder fazer nada, o de nos querer tanto aos dois e acabar por estar tão só. E os caixões que descem lentos, tão pesados, prontos para o banquete aos bichos da terra. Nunca mais nos voltarmos a ver. A ver-te."

Encenação e Dramaturgia: Inês Gregório e Nuno Matos
Textos: Helena Matos, Isabel Freitas, Raquel Sousa, Tiago Sines e Nuno Matos
Interpretação: Helena Matos, Isabel Freitas, Raquel Sousa e Tiago Sines
Desenho de Luz: José Nuno Lima (Visualight)
Desenho de Som: Pedro Pestana
Cenografia: Vasco Costa
Direcção de Produção: TUP
Direcção/Coordenação/Montagem: Visualight Espectáculos, lda.
Operação de Luz: José Nuno Lima (Visualight)
Operação de Som: Nuno Matos
Apoio Técnico: Eduardo Brandão
Apoio a Movimento: Anabela Sousa
Apoio a Voz: Bárbara Lima Rosa
Design Gráfico: Carlos Moura e Nuno Matos (Zebedum)

Informações e reservas - 933 230 976 e tupporto@gmail.com

POBRE POVO IGNORANTE - 2ª PARTE

2011-06-15T11:43:00.003+01:00

anarquia
s. f.
1. Falta de chefe.
2. Fig. Desordem, confusão (motivada por falta de direcção).
3. Polít. Sociedade constituída sem governo.

Vem isto a propósito de várias afirmações de auto-proclamados anarquistas que, sabe-se lá porquê, acharam piada às redes sociais e pululam alegremente pelas páginas do Facebook, disseminando barbaridades e a sua própria ignorância. Os anarquistas, pelo menos estes a quem me refiro, são meninos deslumbrados pela magia do caos e da desordem criados por grupos como o Black Bloc. Meninos que acreditam sinceramente que conseguem fazer o mesmo e com o mesmo aspecto cool e quase sexy de terrorista urbano; super-heróis de negro vestidos, Molotov em punho, a lutarem contra as injustiças dos governos, o capitalismo e tudo o mais que, por azar, acabe em ‘ismo’.

São meninos, embirrentos e irritantes, que foram com os paizinhos ao cinema ver o Indiana Jones e saíram de lá de dentro a acreditarem fortemente que conseguiam montar um cavalo, estalar um chicote, combater índios, nazis e múmias, beijar a donzela e ainda ficar bem de chapéu. Não sejam ridículos.

Vocês são o paradigma de tudo o que é português, inclusive o nosso Governo: falam muito mas ninguém vos vê a fazer nada. E quando digo nada, quero mesmo dizer nada, absolutamente nada. Limitam-se a orgulhosamente a pejarem os vossos murais nas redes sociais de fotografias dos anarquistas, vossos ídolos; a vomitar algumas palavras de rebeldia infantil e boçal e a alegremente serem assumidamente estúpidos e inconsequentes. Ou estupidamente inconsequentes, como preferirem. Não podem é ser inconsequentemente estúpidos, peço desculpa. Porque a vossa estupidez não só é irritante, como é um perigoso sinal daquilo que vos vai na cabeça e que, isso sim, é o mesmo que nada. Não faz nada pela situação do país, não faz nada para mudar os políticos e quem nos governa e não faz absolutamente nada por vocês. A não ser fazer-vos acreditar que têm uma pinta do caraças. Vocês são anarquistas wanna be, que um dia sonharam que eram mesmo à séria e acreditaram .

Parem de ler isto, só por um bocadinho, e olhem à vossa volta, se estiverem em vossa casa, e comecem a contar os produtos de marcas que vocês consideram o inimigo da sociedade moderna as we know it. Comecem por vocês. Comecem por exemplo pelo que têm calçado, pela marca da vossa camisola; ou pelo refrigerante que têm no frigorífico, ou a cerveja, ou a maquilhagem, ou os medicamentos que tomam. Enfim, olhem para vocês e para o vosso mundo. E das duas uma, ou começam realmente a fazer aquilo em que dizem acreditar – e tentam mesmo com muita força marcar uma posição e mudar alguma coisa – ou calam-se para sempre. É que já não há pachorra.

INTERESSE PÚBLICO

2011-06-12T16:05:00.002+01:00

Diz a Câmara do Porto, que a decisão de encerrar o Mercado do Bom Sucesso se deve ao interesse público. O que a Câmara do Porto não diz, e que a mim me provoca uma forte curiosidade, é qual é este interesse público. Será o interesse público dos vendedores? Será o interesse público dos clientes? Ou será o interesse público dos que, mesmo nunca tendo sequer entrado no mercado, se importavam com esse património da cidade?
É impressionante, a forma leviana como o poder político continua a demonstrar uma gritante insensibilidade por coisas que ultrapassam o universo financeiro. Mercados como o Bolhão ou o Bom Sucesso, podem já não ser importantes como há umas décadas; podem mesmo não ser fundamentais para a economia local e para o bolso dos que ainda gostam de recorrer ao comércio tradicional - mesmo tendo em conta este novo conceito de comércio tradicional, quase um postal ilustrado para turista ver.
No resto da Europa, os mercados tradicionais são local de passagem obrigatória e não só para os estrangeiros que os visitam. São centros comerciais e culturais, bem preservados e tratados, pelos respectivos poderes autárquicos, com o respeito que merecem. São fonte de rendimento local por isso mesmo; porque foram melhorados, e porque são mais do que meros mercados de venda de fruta, peixe e legumes.
Em Portugal, mais concretamente no Porto, opta-se por transformar os mercados como o do Bom Sucesso, em hotéis e galerias comerciais. Ou seja, se quisermos pegar neste assunto de forma mais metafórica, podemos concluir que se o Mercado do Bom Sucesso fosse um idoso a viver em casa de Rui Rio, não teria muito tempo de vida. Rapidamente levava uma injecção atrás da orelha e era vendido às peças ao mercado negro de órgãos humanos. Porquê? Porque dá muito trabalho e rende pouco.

BIUTIFUL

2011-06-06T16:03:00.003+01:00

Apetecia-me escrever de uma forma emocional sobre Biutiful. Odiar-me-hei por escrever tecnicamente sobre um filme que é muito mais do que um mero objecto cinematográfico. Porque Biutiful é uma experiência, um acontecimento, um marco na história do cinema do século XXI. E porquê? Porque para além de consolidar a carreira, já sólida, diga-se, de Alejandro Gonzáles Iñárritu, torna ainda mais visível a procura de um realizador em filmar o que muitas vezes é infilmável, a alma de um homem.

Iñárritu tem dedicado o seu trabalho às emoções humanas, em particular a dor mais profunda. Foi assim em Amores Perros, 21 Grams e Babel. Biutiful aprofunda ainda mais essa emoção tão difícil de representar e de ver representada. De tal forma que se transforma num longo e dorido nó na garganta, que permanece em quem o vê por longas horas. É um filme que se cola à pele e que resiste, como nenhum outro, ao passar do tempo.

Poder-se-à dizer que o filme é Javier Bardem, mas seria injusto não dizer que um e outro são a mesma coisa; que perseguem o mesmo fim, que ambicionam pelo mesmo objectivo. Objectivo conquistado, diga-se. E sim, Bardem é o melhor actor vivo. E sim, apetece-me dizer que nenhum outro faria o que o espanhol faz em Biutiful. E sim, o homem comove-me como já não me lembrava ser possível. E sim, mete o Colin Firth de The King's Speech no bolso de trás do bolso de trás.

O que é o cinema de Iñárritu, um cinema humanista? Um hiper-realismo? Um quase reality show da alma humana? Se calhar não importa definir o que faz o realizador mexicano. Importa, isso sim, ver todos os seus filmes e reconhecer que é, indiscutivelmente um cineasta à parte e um dos poucos a arriscar cinema de autor, numa altura em que, cada vez mais, quem manda é a indústria.

E fica o aviso: Biutiful não é um filme fácil, e corremos o risco de, como Uxbal (Bardem), vermos a nossa alma a fugir-nos nos reflexos dos espelhos.

POBRE POVO IGNORANTE

2011-06-06T12:54:00.004+01:00

Somos um povo do caraças. Quando o país tem um problema, saltamos fora e dizemos que isso não tem nada a ver connosco, que não temos quaisquer responsabilidades e que a culpa é dos políticos. Se o problema do país invade o nosso dia-a-dia, e basicamente nos lixa a vida, ficamos à espera que os mesmos políticos nos salvem a pele. Esta é o motivo pelo qual o PSD conquistou uma vitória esmagadora sobre o PS. Somos um povo com tradição de fé, e estamos realmente à espera de que hoje, tudo será diferente. Pobre povo ignorante.

Coisa engraçada também, é esta raiva assumida contra a abstenção. Concordo, a abstenção é fenómeno de difícil leitura. Como o são os votos em branco, que, ao contrário do que muitos querem fazer crer, não têm um significado lógico ou claro. Acredito piamente que a abstenção é o reflexo mais sincero de uma (não) intenção de voto. Confio mais na abstenção, apesar de tudo, do que naqueles eleitores que votam porque sempre o fizeram, independentemente de terem conhecimento dos programas eleitorais; independentemente de perceberem sequer o que dizem os candidatos. Os que votam porque seguem a tradição de família; os que votam como se de um clube de futebol se tratasse. Nesses, não confio nem um bocadinho, e acredito igualmente que são esses que permitem que a classe política continue a ser o lixo que é. São esses, pobre povo ignorante, que transmitem a segurança de que os políticos necessitam para levarem uma vida profissional tranquila, sossegada e autorizada.

Vamos ser utópicos só por um momento: imagine-se que a totalidade dos eleitores ia realmente às urnas. Haveria alguma diferença no resultado final? Talvez. Talvez ganhasse o PS, talvez ganhasse o PSD. Mas essa seria a única variável. Como é sempre, ou um, ou outro. Mesmo que votassem os cerca de nove milhões de eleitores, nada seria realmente diferente. Não teríamos a CDU ou o Bloco de Esquerda no Governo, nem nenhum dos pequeninos partidos alternativos na Assembleia da República; o comportamento dos políticos portugueses não seria diferente do que tem sido, e o povo continuaria a queixar-se como sempre se queixa, e a sacudir a água do capote, como sempre o fez.

A abstenção não é responsável pelo resultados das eleições, de nenhumas eleições. Não é a abstenção que decide quem é Primeiro Ministro ou Presidente da República e de certeza que não foi a abstenção que colocou Portugal na crise em que se encontra. Os políticos nem sequer têm medo da abstenção. Têm medo, isso sim, da imagem que a abstenção pode projectar deles, por exemplo, na Europa comunitária. Porque, convenhamos, é uma imagem de pouco brilho, de nenhuma capacidade de mobilização, de fraqueza e de pouco ou nenhum entusiasmo.

Antes de atacarem ferozmente a abstenção, percebam verdadeiramente quais são os problemas políticos em Portugal. Problemas que começam por um eleitorado mal informado, ignorante das políticas dos partidos, desconhecedor dos assuntos mais importantes do país, como a economia, por exemplo. Um eleitorado maioritariamente bi-partidário, que se quisesse realmente uma mudança no cenário político, deveria ter votado na CDU, no BE e em todos os restantes micro-partidos. Isso sim, seria uma mudança notável. Tudo o resto é mais do mesmo, pobre povo ignorante.

Confesso, uma das muitas leituras da abstenção - e a que o pobre povo ignorante se agarra - é o não querer saber, também clássico e tradicional do Zé Povinho. Não acredito nisso. Acredito que a maioria dos que ficam em casa em dia de eleições, têm as mesmas preocupações que os que se deslocam às urnas. A verdade, na minha opinião, é que o desânimo e a descrença na classe política são fortes de mais. Provavelmente, mais fortes que as preocupações. Recorro mais uma vez à utopia e coloco esta hipótese: se os 41,1% de abstencionistas tivessem ido às urnas e se juntassem aos 2,7% de votos em branco, isso significaria o quê? Nada. Absolutamente nada. Passos Coelho seria Primeiro Ministro. A classe política teria o mesmo comportamento arrogantes, pleno de soberba e impunidade. O povo teria os mesmos problemas que tinha até aqui. Nada mudava.

E aos que têm utilizado o argumento de que a geração à rasca reclamou para no fim nem ir votar, deixem-me dizer-vos isto: os que estiveram nas ruas em protesto, protestam contra os políticos em que não querem votar, sejam eles PS, PSD ou CDS. Porque sabem que nada muda com a mudança de cor política do Governo.

Mas o pobre povo ignorante tem de ter um objecto de culpa para se poder desculpabilizar. Para poder dizer "a culpa não foi minha, eu até fui votar", como se isso fosse realmente significativo ou determinante. Pobre povo ignorante, que muito provavelmente nem leu os números destas eleições, nem tentou perceber o que se passou e, mais importante que isso, nem se dá ao trabalho de tentar perceber o que aí vem. Que não leu nas entrelinhas do discurso de vitória de Passos Coelho o que o PSD se está a preparar para fazer. Que não percebeu a jogada magistral que o partido laranja orquestrou, com o objectivo único de conquistar o poder e derrubar Sócrates e o PS. É mais fácil apontar armas à abstenção e esquecer tudo o resto.

Pobre povo ignorante, que és tão irresponsável na tua vontade de fazer parte de um acto eleitoral, quanto aqueles que ficam em casa. Pobre povo ignorante, que não fazes a mínima ideia do que se passa, nem do que te leva a votar, nem de quem são as pessoas em quem votas. Pobre povo, ignorante que és acerca do que te rodeia e que preferes viver a acreditar que a culpa é sempre dos outros; que acreditas mesmo que o acto de votar te dá direitos que os abstencionistas não podem ter, que és uma pessoa especial, com um papel especial. Pobre, pobre povo ignorante que és tão ingénuo.

TÁ A GRAVAR

2011-06-02T20:48:00.003+01:00

O principal efeito da cena de farwest, que foi a pancadaria entre miúdas parolas, foi o de aguçar a sede dos órgãos de comunicação social por mais fontes de informação produzidas pelo público. Jornalismo participativo, chama-se. O que é que isto significa? Significa que durante as próximas semanas, vamos levar com imagens de coisas que sempre aconteceram e que na verdade nunca foram notícia. Agora temos o fuzileiro que foi espancado no quartel há um ano, e uma ama ilegal que é agressiva para as crianças de que supostamente devia cuidar.

O que se segue, imagens de pessoas que, imagine-se, fazem sexo na intimidade dos seus lares? Ou que, vejam lá bem, não lavam a louça depois do jantar? Ou que, minha nossa senhora, vão em cuecas da casa de banho ao quarto?

Ninguém arranja uma moda nova para os media deixarem de nos chatear com esta?

CLASSE POLÍTICA?

2011-05-29T13:44:00.002+01:00

Uma semana de campanha eleitoral e o resultado está à vista:

o PS de Sócrates é uma farsa bem montada pelos assessores de imprensa, autênticos cirurgiões plásticos.
O PSD de Coelho é uma sucessão de erros estratégicos, tiros no pé e equívocos partidários.
O CDS é a habitual histeria anti-tudo e mais alguma coisa.
Já ninguém tem paciência para a política em desuso do PC, feita de ranchos folclóricos, músicas revolucionárias e de um líder que tem de ler os discursos para se engasgar menos.

Louçã tenta, mas não consegue, disfarçar que não é de todo um homem do povo, mas sim um economista puro e duro, com um discurso por vezes demasiado técnico.

Os restantes partidos são demasiado cómicos, ridículos ou insignificantes para fazerem a real e necessária diferença.

Por isso, a demagogia estende-se ao povo, desprovido de memória ou conhecimento efectivo dos programas e da história real dos partidos e que se esqueceu há muito de que o voto não é um dever, é um direito. E de que esse direito deve ser respeitado, desde logo, pelos políticos.

Ou seja, e como sempre, mais do mesmo.

PODIA SER BOM, MAS...

2011-05-18T23:25:00.002+01:00

Entretanto, a RTP ataca o universo dos reality shows com uma farsa que caricatura o formato que revolucionou a programação televisiva. A coisa chama-se O Último a Sair e é uma ideia de Bruno Nogueira, supostamente.

E sinceramente parecia-me ser uma boa ideia, não só pelo objectivo proposto, como pelos convidados/«concorrentes» - é louvável, a presença do ínfame Batatinha, por exemplo. E, no entanto, nada resulta neste programa que tinha um potencial ilimitado. E não funciona porque começa logo com o mal de que todos os produtos humorísticos portugueses padecem: O Último a Sair é um programa humorístico sem piadinha nenhuma. Porque é um produto RTP. Porque é um produto de um canal português, na verdade. Porque não arrisca mais do que lhe é permitido. Porque quer, disfarçadamente, ser politicamente correcto, quando se lhe pedia precisamente o contrário.

Dez pontos à RTP por ter aceite uma proposta inovadora - e que, no rascunho pouco ou nada teria a ver com a política do canal mais quadrado cá do burgo - mas falta a vermelho pela má concretização de um produto que, bem feito, era coisa para fazer história.

QUE PAÍS É ESTE?

2011-05-18T22:56:00.002+01:00

Ao ponto a que chegamos. Eleições à porta e as previsões começam a apontar para uma vitória do homem que, até aqui, ninguém parecia querer no poder. E porquê? Porque a alternativa é uma anedota sem graça. Perder as eleições para Sócrates será, para Passos Coelho, a maior das humilhações. Porque perder para o político Sócrates, vil e reles Sócrates, é prova inegável da pouca qualidade do programa apresentado pelo líder do PSD e do nível de credibilidade que este goza junto do eleitorado.

Poderia ser mais ou menos evidente que Passos Coelho será Primeiro Ministro, sim. Um dia, claro, não agora. A verdade é que sabendo que o homem concorre pelo PSD - o maior ninho de víboras com sede de poder na realidade política nacional - é mais provável que seja rapidamente substituído, caso perca realmente as eleições de dia 5, do que levar um voto de confiança da parte do mobiliário clássico lá do partido. Passos Coelho, por estes dias, é verdadeiramente um homem encostado à parede.

E por culpa própria. Já famoso pela quantidade absurda de tiros no pé durante a sua curta carreira como líder do maior partido da oposição, Coelho não quis deixar a fama esmorecer e tratou de continuar a colecção de erros tácticos no arranque da campanha eleitoral. Para além do já badalado "eu sou o candidato mais africano de todos", que deixou no ar uma dúvida de cariz fortemente sexual, Passos Coelho vem agora anunciar ao mundo que vai extinguir o Ministério da Cultura. Diz o candidato que a cultura portuguesa passa a ser matéria de secretaria de Estado, controlada directamente por Passos Coelho Primeiro Ministro.

Portanto, sosseguem, maluquinhos da cultura, artistas e produtores culturais, o Passos Coelho é a vossa salvação. Porquê? Porque claramente é um homem da cultura, sensível, preocupado, conhecedor da importância que a cultura tem no bem-estar do povo. Ou então... preocupem-se maluquinhos da cultura, artistas e produtores culturais, o Passos Coelho é daqueles que acredita que quaisquer meia dúzia de euros investida num evento cultural é dinheiro deitado ao lixo.

E é este o cenário político português, exactamente igualzinho ao que estava antes da crise, antes da queda do Governo, antes do FMI. É assim que vai estar, independentemente do resultado das eleições. Os nomes já pouco importam. Especialmente porque nada podem contra os maus princípios, a falta de inteligência e de cultura e os interesses pessoais dos políticos que - e ainda há quem acredite nisto? - nos representam e olham pela nossa vida.

UM PESADO TIRO NO PÉ

2011-05-06T20:42:00.003+01:00

Ainda mal começou e a SIC já conseguiu arruinar a melhor hipótese que tinha de começar a lutar com a TVI, ombro a ombro, pelas audiências. O programa Peso Pesado, versão tuga do original The Biggest Looser, é um lixo. Assim, sem mais. É mal realizado, mal filmado, mal iluminado, mal sonorizado; a Júlia Pinheiro não pertence ali e os professores são tudo menos telegénicos.

O que é que se safa? Como sempre, os concorrentes. Mas é pouco, pese embora sejam concorrentes com uma cubicagem diferente dos habituais reality shows da nossa televisão. O programa tem tudo menos entretenimento, é mole, arrastado, lento e contraria tudo o que representa. Um exemplo: vinte minutos do programa americano representam cinco finalistas a serem confrontados com o seu eu do passado, um série de exercícios, uma pesagem eliminatória e a chegada a casa da concorrente eliminada. Isto tudo, com comentários pelo meio, claro. Vinte minutos da versão portuguesa, transmitida ao mesmo tempo, diga-se, representam dois concorrentes e um cozinheiro que lhes ensina a cozinhar salmão...

A SIC descobriu a fórmula perfeita para tornar difícil tudo o que é fácil. Para além de que tudo o que produz denota desorganização e desespero. O canal de Carnaxide quer chegar a algum lado, mas sem saber como nem com quem.

THE NEXT BIG (SOME)THING

2011-05-06T20:08:00.003+01:00

Tem sido hábito recorrente, em Portugal, a procura da next big thing da música nacional. Entre fadistas mais ou menos enfant terrible, e artistas pop mais ou menos pop, a caça lá vai continuando, com a certeza de que todos os anos, aparecerá uma nova estrela. Com o aparecimento da nova estrela, surgem também um sem número de sintomas recorrentes: promessa de sucesso, dentro e fora de portas, exageros dos media, e músicas que parecem encomendadas para todo o tipo de anúncios, principalmente para redes de telemóveis e internet.

A nova big thing da música portuguesa, parece ser a moça que dá pelo nome de Aurea e que, nem de propósito, começou a dar realmente nas vistas com um anúncio (lá está) da Sapo. É claro, isto é uma opinião, mas as músicas de Aurea cheiram a carne requentada, sem sabor, e são chatas e absurdamente entediantes. No entanto, a magia da televisão e o poder da publicidade, facilmente põem o mais vulgar artista nos píncaros da fama e da popularidade, e disso, mais uma vez, tirou proveito uma cantora que vai desaparecer do panorama com a mesma velocidade com que surgiu. Certinho.

Ler uma entrevista a Aurea, é perceber o que vai dentro daquela cabeça e que, infelizmente, lhe sai pela boca fora. Diz a cantora que descobriu a música soul com James Brown e James Morrison, e os blues ao ouvir Joss Stone e John Mayer. A vontade imediata que sinto é a de sentar a moça ao colinho, encher-lhe as fuças de bolachadas e explicar-lhe que é muito bom conhecer James Brown, mas que devia rapidamente trocar a dieta hipercalórica e pegajosa de Morrison, Mayer e Stone, pela verdadeira soul food. Que era incomparavelmente melhor conhecer pessoas como Aretha Franklin, Marvin Gaye, Otis Redding, ou Muddy Waters, Willie Dixon e Howlin' Wolf .

Mas isso não interessa nada. O público já está rendido à menina sexy, com voz de cana rachada que canta descalça - numa manobra de marketing de uma originalidade a toda a força. Por outro lado, a esmagadora maioria do público português não saberia o que são a soul e os blues nem que fossem atropelados duas vezes por eles. O que vale é que para o ano já ninguém se vai lembrar de Aurea, quanto mais não seja, porque vai surgir outra fadista pós-moderna, cantor pop sucedâneo do insuportável David Fonseca, ou banda híbrida de raízes tradicionais e heavy metal satânico.

PARVOÍCES, DIZ ELE

2011-05-03T18:50:00.003+01:00

Como não podia deixar de ser, o panorama noticioso, hoje, não podia ser dedicado a outra coisa que não a morte de Bin Laden. Como não podia deixar de ser, também, a minha curiosidade me levou a comprar o Público. Na última página o diário dedica espaço à opinião de diversas personalidades, mais ou menos conhecidas do público em geral. Algo que leio normalmente, nem que seja para falar mal.

Desta feita, o comentador chama-se Pedro Lomba e é jurista. A opinião, claro, sobre Osama Bin Laden e o seu assassinato. De entre muitas coisas, apetece-me destacar, desde logo, o regozijo de Lomba pela morte do homem mais procurado do planeta. Ok, é uma opinião, e dificilmente se pode censurar uma opinião, especialmente quando esta é encomendada e autorizada pelo órgão de comunicação em causa. O que choca aqui, é a forma como o autor expõe a sua saliva odiosa. Pode ser só impressão minha, mas parece-me excessivo cuspir "e agora que o corpo deste fanático foi justamente morto e, porventura menos justamente, atirado ao mar, para desgosto dos que já se lembraram de dizer que nenhum homem se pode congratular pela morte de outro, é provável que o mito e a especulação sobre Bin Laden continuem por mais algum tempo".

Eu cá não sei, mas da última vez que vi, Portugal tinha sido o primeiro país no mundo a prever a abolição da pena de morte. Ficámos todos a saber que Pedro Lomba, jurista, provavelmente não concorda com o feito nobre, justo e bem intencionado dos nossos antepassados. Pedro Lomba, jurista, é obviamente a favor da pena capital. Não sei, mas fiquei com a impressão que não é boa publicidade para um diário da dimensão do Público, pagar a um senhor para este publicar num espaço privilegiado que é a favor da pena de morte e que ficou imensamente feliz com a morte de um homem, mesmo que de um terrorista como Bin Laden.

Por outro lado não posso deixar de ficar contente por, pela primeira vez, termos perante os nossos olhos a prova indiscutível de que os homens da lei em Portugal também podem ser retrógrados e preconceituosos e que, ao sermos judicialmente avaliados por eles, corremos sérios riscos de sermos entalados.

A terminar o seu artigo de opinião, Pedro Lomba, jurista, ainda dispara mais uma parvoíce de todo o tamanho, desta vez com a ajuda do escritor Paul Berman: "É o nosso lado que está a ganhar, a Al-Qaeda está a perder". Seria melhor explicar ao Lomba, que dos atentados atribuídos à organização terrorista, até ontem liderada por Bin Laden, resultaram 4395 mortos, milhares de feridos e alguns milhares de milhões de dólares em prejuízos materiais. Para além do que provocaram às economias e sociedades dos países atingidos, e que, claro, é impossível contabilizar.

É de mim, ou a morte de um homem - mesmo que a de Bin Laden, mesmo que a do líder responsável por esta gigantesca atrocidade - não chega para colmatar os danos causados? É assim tão significativo, o desaparecimento do homem mais perigoso do planeta? É assim uma baixa tão pesada nas intenções da Al-Qaeda? Será que Pedro Lomba, como os americanos, de resto, acredita mesmo nisso? Será que o jurista não percebe que Bin Laden não era mais do que um líder espiritual, fonte de inspiração para todos os terroristas-mártires das diversas células independentes da Al-Qaeda? Independentes, que actuam como e quando querem, e vão continuar a actuar.

Será que Lomba acredita piamente que algures nos países do médio oriente, todos os terroristas se juntaram para assistir à notícia da morte do seu líder e acabaram por concluir que era melhor desistirem da carreira de rebentar cenas para criarem uma ONG dedicada a ajudar criancinhas muçulmanas?

Existe outro real perigo e que está em pessoas como Pedro Lomba e nos media que, como o Público, propagam um grau de ignorância e precipitação de opinião graves. Graves porque são ideias que facilmente se disseminam e, como os ensinamentos de Bin Laden, podem fazer mal a muitas cabeças imberbes e mal construídas.

A BESTA

2011-05-02T14:41:00.003+01:00

Outra fonte de entretenimento, tem sido o vídeo onde o vice-presidente da comissão política do PSD descreve as dificuldades de quem aufere dez mil euros por mês, e generosamente nos explica o que é, afinal, a classe média-baixa europeia. Nem vale a pena falar do vídeo em si. Vale, isso sim, perceber a discussão promovida pelas palavras do senhor Campos, especialmente numa plataforma como o Facebook.

Rapidamente, várias foram as vozes mais ou menos anónimas, que se levantaram para atacar o fiscalista e a sua teoria. Ao fazê-lo, incorrem no mesmo erro dos políticos, ou seja, teorizar. Teorizar e em demasia. Portugal precisa tanto de teorias, neste momento, como um cego precisa de óculos bi-focais. Do que Portugal precisa - e nunca vai ter, como é fácil de compreender - é de mais gente com responsabilidade a dizer o que tem a dizer com as palavras todas. Por exemplo, seria bom que algum deste opinion makers a soldo, tivesse o sangue frio para, num qualquer jornal nacional, afirmar, sem papas na língua, que o senhor Campos, vice-presidente da comissão política do partido que anda desesperadamente à caça do poder, é uma forte, refinada e desavergonhada besta. Que os restantes políticos, deputados e autarcas, pensam como ele, e que é por isso mesmo que esta merda não só não melhora, como apresenta fortes indícios de vir a piorar.

Em vez disso, o que temos são os tais anónimos, revoltadíssimos e ofendidos, e que perdem tempo a discutir estes assuntos com outros anónimos, alguns deles - e sei-o de fonte segura - que até recebem o seu ordenado das mãos do partido do Governo. Claro, têm direito à sua opinião, com revolta ou sem revolta. Mas a verdade, é que também esses contribuem para manter o país na pocinha de lama onde o enfiaram, já que não conseguem, nem lhes interessa, crackar o chip do partidarismo.

Diogo Leite Campos é uma besta, que faltou ao respeito de muita gente em poucos minutos de verborreia; que obviamente sabe que o que disse não faz sentido, nem no panorama nacional, nem no panorama europeu. Sabe disso, mas faz de conta que não sabe, para poder servir os lobbies que o servem e alimentam. É disto que a classe política e empresarial é feita e nós, que estamos fartos de o saber, preferimos espingardar por uns dias, para dar a entender que estamos atentos, e voltar ao mesmo do costume, para darmos a entender sei lá bem o quê.

A IRREALIDADE

2011-05-02T14:22:00.002+01:00

Osama Bin Laden morreu. Dizem...

Se morreu ou não, não sei. O que sei é que isto tudo me parece demasiado com um filme de argumento falível e muito mal amanhado.

Portanto, o homem mais procurado da história recente da humanidade é morto numa operação über-secreta e os yankees, normalmente adeptos de se vangloriarem dos seus feitos, nem sequer exibem aquele que seria o prémio maior da sua acção bélica pelo mundo. Para além disso, sedentos de vingança que estavam, desde que o 11 de Setembro deixou de ser mais um dia no calendário, seria quase irresistível humilhar a figura de Bin Laden. Não o fizeram, e isso ou é muito estranho, ou é uma viragem na mentalidade, política, filosofia e estratégia americanas. O que não me parece...

Mas ok, vamos esquecer que a foto publicada como sendo do cadáver do Bin é realmente falsa, e vamos convencer-nos de que o homem morreu mesmo e que a pressa em fazerem desaparecer o corpo, e logo nas profundidades do oceano, é standard procedure. Sendo assim, porquê tanta alegria à escala global? Será que estão convencidos daquela velha treta de cortar a cabeça à serpente e o diabo a quatro? Tontinhos. Quer-me parecer que a coisa vai piorar consideravelmente, mas isto sou eu a dizer, que nada sei.

Seja como for, a história já deu origem, pelo menos, a um episódio engraçado. Estava eu a tomar pequeno-almoço quando, fruto de uma típica conversa de café, alguém dispara "os americanos afogaram-no". Sempre servem para alguma coisa, estes acontecimentos.

O APAGÃO DE MOURINHO

2011-04-28T13:22:00.002+01:00

O que é que me apetece dizer? Apetece-me dizer que se o Barcelona de Guardiola fosse uma equipa de andebol, os árbitros não faziam outra coisa que não marcar jogo passivo. Que têm um futebol feio e desinteressante e onde o único est+imulo minimamente interessante é realmente Leonel Messi. Que os jogadores catalães, como Pedro, Busquets e Dani Alves, passam o jogo a simular agressões e faltas violentas e que, ao fazê-lo, exercem uma pressão invisível sobre o árbitro e constroem a ideia de que o adversário, é agressivo para além dos limites. Que são rápidos a cercar o árbitro, de maneira a, mais uma vez, o pressionarem a tomar decisões. Que havia mais do que uma simples profecia nas palavras de Guardiola, quando disse, horas antes, que o Real Madrid ia acabar o jogo com dez. Que Pepe foi imprudente, mas que nem sequer tocou em Alves, mas sim na bola. Que o próprio Dani Alves nem sequer devia ter acabado a primeira parte, à quantidade inacreditável de faltas que fez sobre o mesmo jogador, Di Maria. E sim, que Mourinho também foi imprudente, porque sabendo da pressão que o Barcelona exerce sobre os árbitros, optou por uma defesa agressiva e sempre em cima do adversário. E que não se percebe essa opção táctica. A jogar em casa, o Real devia partir para cima do Barcelona e fazer valer essa imortal máxima que diz que a melhor defesa é o ataque. E que por causa disso, foi visível a infelicidade de Ronaldo durante todo o jogo. Porque Mourinho abafou jogadores de ataque como o craque português e Marcelo, por exemplo, e ainda abdicou de um ponta-de-lança de raiz. E sim, o Barcelona está na final da Liga dos Campeões. Ponto.

ONDE É QUE TU ANDAS, MOÇO?

2011-04-27T10:32:00.004+01:00

Estava eu a preparar-me para ir dormir quando, do nada, começa um filme na RTP. O defeito é meu e coisa antiga, o de ficar instantaneamente pregado ao ecrã da televisão. O filme era Zodiac, de David Fincher, e aos primeiros trinta segundos, a pergunta-título já andava às cacetadas na minha cabeça. Onde pára, afinal, David Fincher?

Onde está o realizador que, entre os 30 e os 37 anos, realizou Alien 3, Seven, The Game e Fight Club, marcando definitivamente a década de 90, e ao mesmo tempo o cinema de uma geração e uma geração de cinéfilos? Por onde anda o homem que deu ao cinema moderno um realismo tão insano que se tornou irreal?; que pegou em histórias que aparentemente mais ninguém queria?; que deu visibilidade a personagens geniais e a interpretações incomuns? Onde está este David Fincher?

Fight Club foi claramente o fechar de um ciclo na carreira do realizador. Panic Room, de 2002, era muito mais contido, mais normal, se preferirem. Ainda assim, com todos os tiques - bons tiques, diga-se - de um cineasta que tinha acabado de reinventar o thriller e de um filme que era, ao mesmo tempo, um novo, inqualificável e indefinível sub-género de cinema, e, muito por culpa do argumento de Chuck Palahniuk, uma obra sem travões, alucinada e alucinogénica e um retrato da geração que idolatrava Fincher. Fight CLub foi o fim de uma era.

Zodiac, de 2007, representa a maturidade profissional de David Fincher. Filme brilhante, seguro, construído de forma meticulosa e muito inteligente, onde o realizador encontrou a fórmula ideal para gerir tensões, para aguentar o suspense por curtos mas intensos momentos, e para, à base de pura conversa, nos manter colados à cadeira. É inquestionavelmente a obra da consolidação de um cineasta. Não é o seu melhor filme, mas é sim aquele que bastaria para, de uma vez por todas, alargar o espectro Fincher, e descolar o homem da imagem de realizador-freak.

Porém, e como todos os homens de meia-idade, o objectivo de David Fincher era só um: assentar. E Fincher assentou. Parou de fazer exercício, acomodou-se, começou a engordar e hoje em dia, realiza os seus filmes confortavelmente sentado no cómodo cadeirão da sala, pernas esticadas, bandeja com comida e bebida e comando da televisão mesmo ali à mão. Abdicou do cinema enérgico, com garra e nervo da década de noventa, para se dedicar ao cinema enjoativo e impróprio para diabéticos de Benjamin Button, e ao biopic convencional de The Network. Deixou de ser o enfant terrible de Hollywood, para passar a ser o menino de coro do sistema.

Ao fazê-lo, Fincher encostou ombros com os grandes da indústria e aproximou-se mais um bocadinho do Oscar. Mas, ao fazê-lo, comprou a sua alma ao diabo, para a revender a um qualquer santinho popular, chato, convencional e muito, muito quadrado. E é uma lástima.

As notícias do que andará Fincher a preparar também não são animadoras. O seu remake de The Girl With The Dragon Tattoo está quase terminado - e confirma que o homem está decididamente apostado no cinema comercial e ponto - e existem rumores de que poderá estar a preparar dois blockbusters: Cleopatra e 20,000 Leagues Under The Sea: Captain Nemo.

E apetece perguntar: afinal quem és tu, David Fincher?

PAROLA EM ÁCIDOS

2011-04-25T17:54:00.002+01:00

A Ivete Sangalo já tinha conseguido mostrar os benefícios da cachaça, da cocaína e dos speeds a todos os parolos que compunham a sua legião de fãs. Agora, a senhora que já tem idade para ter juízo, deu numa de Timothy Leary e parece apostada em fazer o mesmo com os alucinogénicos, psicotrópicos, LSD e ácidos variados. É bom, ter gente assim sem preconceitos a comandar as massas.

Versão coca/cachaça parola

Versão «Timothy Leary» parolo

EM NOME DO PAI

2011-04-25T02:26:00.004+01:00

Na Notícias Magazine deste Domingo, pode ler-se uma peça sobre a minha mãe a falar do seu pai. A falar das memórias que lhe ficaram da vida que teve em Angola. Memórias que sempre fez questão de nos passar e que são a herança familiar mais valiosa.

Em nome do pai

RITA PENEDOS DUARTE

Helena Sines Angola 1951-1975

Helena Sines Fernandes carrega o nome do pai com muito orgulho. É a história dele que pretende contar, para que todos o vejam pelos seus olhos. Mas é também a vida numa Angola de outros tempos que ela recorda e que deixa saudades, às vezes, acima do suportável.

«Estive cerca de 11 meses no meio do mato com a minha mãe», conta Helena Sines Fernandes. «A viagem de comboio durou três dias e fez-nos desembocar numa clareira, no aldeamento das minas de manganésio da Quitota.» É com saudade que se lembra da comissão de serviço da mãe, que era enfermeira no hospital militar e que lhe permitiu conhecer todo um mundo novo, de andar descalça o dia inteiro, de tomar banho no rio ou de segurar em cobras com pequenos paus. «Criei os meus filhos com uma liberdade controlada, mas não teve nada que ver com aquela vivência.»

Helena foi para Angola com apenas três meses, no ano de 1951, e só veio de férias a Lisboa uma vez, em 1973, já grávida do primeiro filho. «O meu marido queria cá ficar, mas eu quis ter o bebé em Angola.» Acabou por regressar à metrópole em Novembro de 1975, por temer pela segurança da sua família, mas deixando para trás toda uma vida, que continua a recordar com nostalgia. Os dias de sol - tão mais saudosos quanto são numerosos os dias de chuva na cidade de Vila Nova de Gaia, para onde se mudou - as amizades feitas no Colégio São José de Cluny e no Liceu Feminino, os vizinhos e os amigos acumulados ao longo dos anos, tudo ficou. «Também o meu pai ficou lá.»

Filha do jornalista Sines Fernandes, é com orgulho que se lembra da sua carreira profissional, do seu carácter solidário e também do seu feitio romântico. «A minha mãe era açoriana, de Ponta Delgada, mas já estudava Enfermagem em Lisboa quando conheceu o meu pai. Entretanto, foi para Odemira e deixaram de se ver. Mas assim que ele soube onde encontrá-la, foi até lá. Um dia, ela ia a atravessar a praça e viu-o. Foi um amor muito especial.» Numa fotografia tirada na época em que foram para Angola, podem encontrar-se semelhanças com Frida Kahlo e Errol Flynn. Com tais personagens, o seu amor talvez desse um filme. Casaram no Alentejo e oito anos depois nascia Helena. «Em 1951, quando ela era enfermeira-chefe no hospital em Odemira e o meu pai solicitador, decidiram ir para Angola, porque a vida não estava fácil. A minha mãe foi contratada por uma companhia holandesa e recebeu a carta de chamada.» Sines Fernandes acabou por ser contratado pela mesma empresa. Quatro anos depois a situação era outra. A mãe de Helena abrira um consultório em casa e fazia partos ao domicílio e o pai, depois de estar ao serviço da Companhia de Seguros Mundial, trabalhava no Jornal de Angola. «Ele não tinha formação como jornalista. Mas já na altura da Guerra de Espanha, onde esteve a combater, escreveu umas crónicas, numa espécie de diário que hoje está desaparecido.» Dava-se início a uma carreira de sucesso. Entrevistou personalidades tão diversas como António de Oliveira Salazar e a jovem actriz espanhola Marisol. Fazia crónicas para a rádio, para a agência noticiosa de Angola, e foi chefe de redacção do Jornal de Angola. Era para aí que trabalhava quando sofreu um grave acidente, que o deixou com mobilidade muito reduzida. «Foi no ano de 1963. Estava no Norte de Angola, na zona da Pedra Verde, a filmar em cima de um camião que tinha pouca estabilidade, por ser muito alto e estreito. O carro virou-se e ele caiu lá de cima.» Nesse dia, a sua mulher estava a trabalhar no Hospital Militar e recebeu a notícia de que, à semelhança de outras vezes, estava a chegar um helicóptero com dois feridos. Um deles era o seu marido. A poucas centenas de metros, no Liceu Feminino, Helena ouvia o já costumeiro barulho dos helicópteros e aviões militares que chegavam com feridos. Não sabia que um deles trazia o seu pai, que teria de enfrentar quase um ano de repouso e recuperação para não ficar totalmente incapacitado. «Não foi só o meu pai que se magoou. A família também ficou ferida e, a partir daí, tudo foi diferente.» Helena sentiu necessidade de ajudar e hipotecou os seus sonhos. «Um dia a minha mãe recebeu uma carta do colégio a dizer que eu andava a faltar às aulas. Confirmei-lhe que tinha anulado a matrícula e que iniciara um trabalho como dactilógrafa no jornal.» O treino na máquina de escrever do pai dera-lhe a vantagem necessária para compensar os seus tenros 16 anos. O curso de dactilógrafa, feito mais tarde, veio substituir a vontade de ser arquitecta. «Os tempos eram outros. Não havia qualquer segurança. Se não trabalhava e não amealhava, não se tinha qualquer hipótese de sobreviver.»

Assim que se soube do acidente, todos com quem Sines Fernandes se tinha relacionado apressaram-se a enviar rápidos desejos de melhoras. Agora era ele quem recebia cartas e telegramas para saberem do seu estado, mas pouco tempo antes era o jornalista quem fazia a selecção das cartas vindas da metrópole para os soldados. Tinha como objectivo responder por eles quando, por estarem em missão, não conseguiam fazê-lo. Procurava saber, via rádio, onde estava um tal combatente e como se encontrava. Depois respondia à família, dando notícias. Fazia o que podia - fora das horas e obrigações do expediente - para sossegar os corações de quem sofria longe pelos seus entes queridos.

Mesmo com dificuldades em mover-se e em escrever, continuou no Jornal de Angola. «Morreu a trabalhar e foi sepultado em Angola», conta a filha. Helena sentiu que esta era hora de prestar a devida homenagem a um homem que se tornou um herói aos seus olhos e aos de quem o conheceu. Ao contar a sua própria história, agradece também a bem-aventurada existência na terra que o seu coração adoptou. E da qual ainda não se sente desligada. «Recordo Angola diariamente. Às vezes sonho que estou em frente da minha casa. É de noite e as ruas estão desertas. Não sei o que significa, mas queria ir lá para ver as mudanças com os meus olhos. Só assim vou ser capaz de trancar a minha memória.»

POUPEM-ME!!!

2011-04-23T15:54:00.003+01:00

Rui Sinel de Cordes lançou um DVD...

A coisa é tão importante, que só a SIC, produtora deste lixo, lhe dá destaque.

Rui Sinel de Cordes é um verdadeiro wanna be. Wanna be comediante de stand up; wanna be protagonista de programas humorísticos; e wanna be seguidor de uma política de humor agressivo, ofensivo e sem regras. E nada contra. O problema, é que no caminho para conseguir atingir os seus objectivos, o bom do Rui se tenha esquecido do mais importante, ter piada.

Já aqui falei de muitos comediantes que primavam pela mesma agressividade, acidez e incorrecção política. Gente como Denis Leary, Bill Hicks, Lenny Bruce, George Carlin, entre muitos outros. Homens inteligentes, mordazes, capazes de fazer humor de coisas muito sérias mas com uma forte mensagem social. O que Rui Sinel de Cordes não é mais do que uma tentativa desesperada de, pela agressão verbal, arrancar gargalhadas à força, a todo o custo.

Pedro Boucherie Mendes, patrão da SIC Radical, canal que alberga o suposto comediante, defende o seu trabalho com o argumento típico de quem sabe que o produto é fraquinho. "Portugal não tem sentido de humor", diz, quando na verdade devia dizer que os portugueses têm sentido de humor mas que têm pouco sentido de bom gosto, que muitas vezes se limitam a copiar o que os outros já fizeram e que este país é pródigo em descobrir pessoas com pouco ou nenhum talento e dar-lhes a visibilidade que não merecem.

Nesse sentido, convém dizer que Sinel de Cordes é mais uma das fantásticas descobertas dessa verdadeira fábrica de inúteis chamada Produções Fictícias. Ver os produtos televisivos assinados PF é tão triste quanto constrangedor. Não há uma linha, uma tirada, um sketch ou um gag que me façam rir. O canal da empresa, então, é a maior perda de tempo da televisão por cabo da história da tecnologia. E é pena e um terrível sinal. Pena, porque o império que construíram na indústria do entretenimento devia ser utilizado para realmente produzirem conteúdos de qualidade. Mau sinal, porque continuam a investir em gente sem talento, que não tem nada para mostrar e que ocupam uma considerável parte da programação da televisão nacional.

Como Rui Sinel de Cordes, um tipo sem piada, sem inteligência humorística, mau actor - e convençam-se de uma vez, ser comediante também é ser actor - e que, felizmente, não irá mais longe do que já foi. E já foi demasiado.

HÁ GAJOS COM UMA PACIÊNCIA...

2011-04-23T01:09:00.008+01:00

Este chama-se Sagaki Keita e as obras em exibição são feitas à mão...

AFASTEM DE MIM ESTA... COISA - PARTE 2

2011-04-22T13:46:00.002+01:00

Entretanto, fico a saber pela RTP que mais uma série sobre a vida e morte de Jesus Cristo, é uma produção com o habitual rigor histórico da BBC. Histórico? Quer isso dizer que não existem dúvidas nenhumas de que realmente o filho de deus andou pela terra, misturou-se com os comuns mortais, andou sobre as águas, devolveu a visão a cegos, multiplicou comida e devolveu Lázaro à vida? Fantástico. Obrigado, BBC. Andava eu aqui aflito por duvidar seriamente de um mero livro, não conseguindo por isso construir uma qualquer fé católica, e vocês, abnegados que são, esclareceram-me. Obrigado, a sério.

Já agora, não me sabem dizer se Jesus curou gaguez, acne, calvície ou miopia? Ou se alguma vez efectuou o milagre da multiplicação do carvão, ou de qualquer outra fonte de energia? É que em tempos de crise, curas e milagres destes era coisa para animar muitos fieis.

Enquanto isso não acontece, resta-nos assistir, em breve, à cerimónia de canonização de João Paulo II, que vai ter honras de transmissão em directo na TVI. Vai ser um arraso...

AFASTEM DE MIM ESTA... COISA

2011-04-21T19:38:00.002+01:00

Recebi hoje um daqueles mails que temos de reenviar a dez pessoas conhecidas para não correr o risco de sermos castigados com uma praga de verrugas. O dito mail é um powerpoint com uma belíssima imagem da virgem santa e dos três pastores que a viram em cima de uma árvore, e com um texto que, supostamente, revela o terceiro segredo de Fátima no mais correcto brasileiro. Entre profecias mais ou menos descabidas - bem, na verdade são todas descabidas - lá vamos sendo avisados do verdadeiro poder de deus, e de como seremos terrivelmente castigados com sismos, cataclismas vários e novos programas da Teresa Guilherme. E claro, lá vêm os conselhos, de como devemos fazer bem ao próximo, amar a deus e a todas as suas criaturas e blah, blah, blah.

Vem isto a propósito de, numa mesma semana,ter visto grupos diferentes vendendo fé nas esquinas do Porto. Cada um com o seu logótipo, cada um com os seus autocolantes, flyers e revistinhas com a verdade do seu senhor. E a explicação é muito simples. Instala-se a crise e logo vêm os falsos profetas, vendilhões do templo, aproveitadores do desespero alheio. E penso imediatamente em todos os que sempre me disseram que a igreja católica e todas as suas sucedâneas pouco ou nada tinham a ver com o fundamentalismo da concorrência. O fundamentalismo aqui é outro; é o fundamentalismo de tentarem, a todo o custo, angariarem novos sócios e massa adepta, com bandeirinhas na mão e cânticos tipo claque.

Já estou como dizia o outro: "vai mas é trabalhar ó".

UPS

2011-04-21T19:26:00.003+01:00

Um anúncio da Danacol - um produto que supostamente previne o colesterol - feito pelo José Carlos Malato, um gajo que deve ter um colesterol superior à dívida externa do Zimbabué, ou é uma piada de muito mau gosto, ou o melhor exemplo do que é um tremendo erro de casting.

Também podem escolher o Bruno Nogueira para anúncios de medicamentos para engordar, o Cavaco Silva para vender aulas de técnicas vocais e o José Sócrates para uma nova conta poupança de um qualquer banco português...

LA HABANA VIEJA

2011-04-20T12:09:00.002+01:00

O governo cubano não podia levar mais à letra a expressão que designa a zona mais antiga da capital daquela ilha das Caraíbas. O congresso do PC local, não só manteve Raúl Castro como seu representante máximo, como ainda elegeu um dinossauro de 80 anos, Ramón Ventura, para número 2 do partido. E é assim que pretendem dar corpo à reforma económica e ao rejuvenescimento político prometidas ao povo pelo clã Castro.

Irmãos Castro que parecem aqueles patrões, proprietários de empresas de família, que mesmo depois de reformados continuam a ir às instalações chatear os empregados. A coisa é de tal forma caseirinha, que Fidel assiste ao congresso de fato de treino. Mais um bocadinho e iam todos de chinelos de quarto e robe. E são estes senhores, que já nem aguentam o cocó, que dirigem uma das mais longas e repressivas ditaduras da história da humanidade. Quer-me parecer, digo eu, que nada sei, que isto também diz muito da espinha vertebral de um povo que passa a vida a querer fugir da ilha, mas que na verdade não mexe uma palha para mudar o rumo da sua própria história. Se calhar não são os espanhóis ou os brasileiros os nossos povos-irmãos...

SÓ PARA QUE NÃO PASSE DESPERCEBIDO...

2011-04-17T23:44:00.002+01:00

Um homem, famoso na pequena cidade onde mora por ser um absoluto looser, conhece uma mulher num bar de um bowling e diz-lhe que acabou de sair de um hospital psiquiátrico onde esteve internado dois anos, após várias tentativas de suicídio. Ela diz-lhe que esteve no mesmo hospital e pelas mesmas razões. Mostra-lhe as cicatrizes nos pulsos e diz-lhe "my doctor told me that it was a cry for help". Ele remata "mine told me I had a thing or two to learn about slipknots". E se este diálogo, do filme You Might As Well Live, não é a pérola mais lunática, insana e brilhante do meu ano cinematográfico, então confesso, não percebo nada de cinema.

YOU MIGHT AS WELL LIVE - Theatrical Trailer from Robert Mutt on Vimeo.

A VELHA EUROPA (COM TIQUES DE TERCEIRO MUNDO)

2011-04-17T23:24:00.002+01:00

Estamos habituados a facilmente identificar a corrupção da América Latina, o despotismo africano e o abuso de poder típico dos asiáticos. Identificamos e censuramos, com cara feia e abano reprovador da cabeça. Censuramos e dizemos bem alto as vantagens de se viver na velha Europa, local de e com história, expoente máximo da civilização e organização social. E somos parvos, no mínimo, e gente que gosta de ser enganada.

E porquê? Porque só na Europa surgem figuras que ficarão para a história pelas mesmas razões que tornaram famosos indivíduos do calibre de um Benito Mussolini e de um Napoleão Bonaparte. Mais concretamente, Nicholas Sarkozy e Silvio Berlusconi. Um, aprova leis que proíbem o uso do véu islâmico, a prática da oração na rua e as ementas diferenciadas por crenças religiosas nas escolas públicas; o outro, cria leis ao desbarato, que não têm outra utilidade que não a de servir os seus ímpetos corruptos, déspotas e de total abuso de poder.

E a velha Europa? A velha Europa continua a assobiar para o lado e a fazer de conta que não é nada com ela. E o povo? Bem, o povo é o tal de memória curta, que reclama sempre que a coisa aquece para o seu lado, mas por breves momentos e muito de vez em quando, que isto das manifestações é coisa para cansar os ossos. Mussolini e Bonaparte devem sentir-se orgulhosos.

COM TODA A SINCERIDADE...

2011-04-16T23:48:00.004+01:00

A crónica é o comentário noticioso de factos, que vive do quotidiano mas não visa a informação. Pode ser uma espécie de narração de acontecimentos, uma apreciação de situações ou, na definição tradicional, assumir-se como relato histórico.

Antigamente, a crónica era um relato histórico ou uma narração de factos históricos redigida segundo a rodem do tempo (a palavra grega cronos significa tempo; e em latim chronica, diz-se da narrativa de factos de acordo com o decorrer dos tempos).

A crónica moderna é, muitas vezes, uma apreciação crítica, um comentário ou uma narração de acontecimentos reais ou imaginários, a que se exige oportunidade e carácter pessoal, alterna a subjectividade literária com o relato de factos.

in http://portuguesonline.no.sapo.pt

Nas últimas semanas, fui acusado (simpaticamente, diga-se) de dar muita importância e, consequentemente, visibilidade pública, ao fel que há em mim. Passo demasiado tempo a falar mal e dedico muitos textos deste blog a críticas ácidas. Falar mal. Não é bem isso, mas mais à frente explico melhor.

Antes de me aprofundar nesta crónica, quero deixar bem claro que essas acusações, de pessoas cuja opinião respeito, aliás, não só não me caiem mal, como não me melindram de maneira alguma. Entendo-as, aceito o ponto de vista, mas considero ser um ângulo de abordagem demasiado linear e pouco dado a outras hipóteses de explicação. As minhas hipóteses. As minhas razões para escrever o que escrevo.

Sempre concordei com o ditado que diz que um conselho só se dá a quem o pede, pese embora nem sempre seja fácil calar o conselho e limitar-me a abanar com a cabeça em sinal de compreensão pelo problema alheio. As opiniões, no entanto, são outra conversa, e algo que procurei sempre não guardar por demasiado tempo, correndo o risco sério e real de começar a perder o ar. Chamem-me implicativo, esquisitinho ou picuinhas, mas a verdade é que gosto de opinar, mesmo que o sermão não me seja encomendado.

Opinar é um exercício da mais pura e abnegada sinceridade. A sinceridade, lamento, implica falar bem e falar mal. E é aqui que tentarei explicar o meu conceito - discutível, admito - desta expressão, «falar mal». Falar mal, para mim, é atacar algo ou alguém com a intenção, disfarçada ou não, de provocar danos, nem que para isso seja necessário inventar argumentos. Não o faço.

A minha crítica é a minha sinceridade, quer isso agrade ou desagrade aos que ainda têm paciência para ler o que escrevo. Não invento argumentos. Digo, isso sim, o que penso, sinceramente e sem artifícios que não os permitidos pela gramática portuguesa. E é só.

Por isso mesmo, é doloroso ouvir os conselhos psicológicos dos meus amigos, que acham que eu escrevo as barbaridades que escrevo porque tenho problemas por resolver. Memórias atravessadas na garganta, fantasmas encravados no fígado e frustrações que me pesam no discernimento. Acreditar nisso, é acreditar em duas coisas que me parecem absurdas: uma, que as pessoas que passam a vida a falar bem e que se escusam a dizer mal - vou assumir a expressão - têm a vidinha bem resolvida, sem fantasmas, frustrações ou memórias recalcadas. Outra, que todos os que expressam opiniões negativas, são cínicos, pessimistas e serial killers prestes a desabrochar. E aqui reside a tal linearidade de que falava no início desta crónica. E isso faz-me lembrar dos psicólogos, que defendem que tudo o que fazemos ou dizemos tem uma ligação directa aos nossos traumas.

Preocupam-me bem mais as pessoas que passam a vida a apregoar o bem, ou a afirmarem publicamente que passam a vida a apregoar o bem - o que é bem pior, diga-se. Como não me convencem de que têm apenas coisas boas para dizer da vida, acredito que incorrem no risco de guardar o tal fel por demasiado tempo. E é um risco porque esse azedo pode sair-lhes repentina e agressivamente, ou na forma do mais cruel gozo. Não deixa de ser sinceridade, mas é bem mais desagradável.

É curioso, no entanto, que a sociedade aprendeu a gostar - a divertir-se, até - com os que ganham dinheiro e fazem carreira a falar mal e a gozar com os outros. Os humoristas, por exemplo. Os Gato Fedorentos da nossa praça; os Herman Josés da nossa televisão; os opinion makers a quem o fel é encomendado e muito bem pago. Esses estão autorizados a fazê-lo, têm as opiniões abençoadas, gozam do beneplácito popular.

O que escrevo aqui no blog, e desculpem-me a aparente imodéstia, são crónicas. São apreciações de situações, escritas com sinceridade, sem intenção de prejudicar, ofender ou espicaçar. Como esta, que escrevi hoje. Parece-me é que existe muita gente a falar em sinceridade, honestidade e verdade, sem saber realmente o peso dessas palavras. Parece-me, mas posso estar enganado, que estes predicados, tantas vezes elevados a prioridades pessoais, são levados de uma forma pouco séria, leviana e superficial. E de todo são exercitados na totalidade do seu potencial. Mas isto, como tudo o que digo, de resto, é só a minha opinião.

JORNALISMO ONLINE? NÃO ME FAÇAM RIR

2011-04-15T12:20:00.004+01:00

Podia ser bom, mas não é. Podia ser um objecto à parte, no universo do jornalismo na internet, mas não é. Podia, no limite, ser o laboratório perfeito para os recém formados jornalistas da Faculdade de Letras do Porto, mas está longe disso. O site Jornalismo Porto Net, JPN para os amigos, é, como quase tudo no referido curso, uma cebolada de incongruências, indefinições ou definições espartilhadas, lugares-comuns e, consequentemente, um ninho de jornalismo bacoco, com demasiados tiques teen e absolutamente desinteressante.

E o facto de não ser mais do que o jornal do curso, não serve sequer como desculpa. Precisamente por ser o jornal do curso; precisamente por ter um público-alvo tão específico e ao mesmo tempo tão diversificado, tem a obrigação de ser um órgão de comunicação experimental, arrojado, que dê espaço à criatividade dos seus jornalistas e que aposte forte nessa transversalidade multitasking que os adeptos do ciberjornalismo tanto gostam de apregoar.

Ao invés, o que temos é jornalismo escrito, e nem sempre bem escrito, aborrecido e fútil. Fútil, porque a política editorial imposta, exclui quaisquer hipóteses de inovar e alargar o espectro noticioso. O JPN não admite crónicas, artigos de opinião ou críticas, não faz entrevistas, no seu formato puro e duro, e anda a reboque de muito do que vai sendo publicado pelos outros órgãos de comunicação. E qual é a justificação? Pública e assumidamente um estranho "não fazemos concertos porque isso obriga a um discurso de opinião".

E aborrecido porquê? Porque é um jornal de palavras e palavras e palavras. Palavras que na net, valem o mesmo que um quilo de areia bem medido no deserto de Gobi. Palavras que, por vezes, são pontuadas pelo som de quem as disse, o que torna a coisa ainda mais ridícula. E não é isso que se espera de um jornal online. Espera-se dinamismo, energia, impacto visual. Tudo o que possa minimizar os efeitos nefastos do short attention span que afecta os cibernautas.

O problema do JPN reside em dois factores que não apresentam sinais de poderem mudar num futuro próximo. Desde logo, e mais uma vez, a política editorial, imposta por pessoas que aparentemente desconhecem que o segredo do jornalismo é a rapidez com que se publicam as notícias e que são incapazes de exigir uma simples breve para daí a quinze minutos e o respectivo follow up daí a não mais do que uma hora.

O segundo facto é bem mais grave e resulta de um curso leccionado de forma displicente, quadrada, retrógrada e que aposta muito na teoria e pouco na prática. E numa prática que não leva a lado nenhum, que não prepara os alunos para o jornalismo à séria. Alunos que - e basta ler o JPN, ver as peças filmadas e ouvir as jornalistas - ao fim de dois anos e três míseros meses, estão habilitados a ser estagiários ou jornalistas de um objecto online que mais parece um jornal de liceu onde se brinca ao jornalismo.

Por obrigação curricular, estive um mês no JPN. Serviu essencialmente para perceber que existe uma histeria auto-direccionada e uma concorrência nem sempre bonita de se ver. Que os jornalistas recém formados não têm estaleca, rasgo ou criatividade; são chapa-quatro, dominam a linguagem jornalística, mas uma linguagem pouco elástica, sem energia, chata. Deu para perceber que o JPN sofre do mesmo mal que o curso de jornalismo, que não sabe, ou não quer, aproveitar as condições técnicas de que dispõe e não sabe orientar a mão-de-obra (teoricamente) especializada e interessada.

Como em tudo na Universidade do Porto, também o curso de jornalismo e o seu jornal digital são um óptimo exemplo da vaidade injustificada e da soberba absoluta. Ver o vídeo que celebra o dia em que um jornalista do Público foi editor da redacção do JPN é perceber até que ponto vão a auto-promoção mútua e a histeria teenager, nada condizentes com a prática jornalística.

O JPN podia ser, realmente, um caso sério no jornalismo online. Bastava para isso que soubessem dar a volta ao que foi instituído por pessoas que percebem tanto de jornalismo como eu de física quântica. Que tivessem a vontade de quebrar o gelo de regras que não fazem sentido. A política editorial, conforme está definida, deixa transparecer uma de duas coisas, igualmente graves: ou não confiam nos alunos formados naquele mesmo edifício, ou não confiam na formação que lhe foi dada. Seja como for, decidam-se de uma vez.

COMO DISSE!?

2011-04-13T14:30:00.004+01:00

Segundo reza a lenda popular, Carlos Emanuel I, Duque de Saboia, tinha o péssimo hábito, conforme o que lhe era mais conveniente, de se aliar, ora à Espanha, ora à França. Ainda de acordo com a lenda, o dito Duque usava uma casaca reversível, de um lado branco, para agradar aos franceses, do outro vermelho, para satisfazer nuestros hermanos. E daí terá nascido a expressão vira-casaca.

Vem isto a propósito da carreira política de Fernando Nobre. Carreira política que se resume a uma candidatura à presidência da república e alguns quantos apoios, assumidos publicamente, a outros tantos partidos políticos. O homem já se colou ao PS, ao Bloco de Esquerda, foi candidato independente a presidente e agora, num tour de force absolutamente inesperado, é candidato à presidência da assembleia da república pelo PSD.

Ao aceitar o convite de Pedro Passos Coelho, Nobre desapontou aqueles que o apoiaram na corrida a Belém e deu uma imagem de pouca credibilidade, de manha e do chico-espertismo, património nacional. Ao convidar Fernando Nobre, Passos Coelho deu um valente tiro no pé, com potenciais consequências bem mais graves do que parece à partida. Desde logo porque não consegue disfarçar a tentativa de aproveitamento daquilo que o presidente AMI conseguiu na campanha eleitoral - e que, justiça seja feita, foi a todos os níveis notável - e porque cria mais uma ferida aberta no seio de um partido que parece não conseguir encontrar a paz interna de que tanto necessita.

Ou seja, Fernando Nobre passa a ser a anedota preferida dos restantes partidos com assento parlamentar, ridiculariza a imagem simpática que construiu à frente da AMI e contribui decididamente para o preconceito do povo relativamente à classe política nacional. Pedro Passos Coelho, por seu lado, dá razão aos que acham que ainda não tem o que é preciso para governar Portugal. Tudo isto, de uma assentada só, é obra.

OS MILAGRES (DA ESTUPIDEZ) DA FÉ

2011-04-12T11:03:00.002+01:00

Ok, a história é esta. Ali para os lados de Bragança, existe uma fonte que os populares dizem ser milagrosa. Aparentemente cura os problemas físicos das crianças que as pessoas da aldeia chamam encalhados. Os encalhados não conseguem andar, e assim que vão à fonte e são banhados pelas águas milagrosas da fonte do Caílho, transformam-se em verdadeiros atletas.

Na televisão, duas senhoras da aldeia explicam o que fazem e que orações dizem quando levam os encalhados à fonte. E explicam também o que são, afinal, os encalhados. Os encalhados são bebés ainda sem idade para gatinhar, e que, quando estão sentados ou deitados, cruzam as pernas... Só isso.

E ainda me vêm falar dos fundamentalismos das outras religiões.

PORTUGAL TEM PESSOAS QUE FAZEM CENAS...

2011-04-12T10:23:00.002+01:00

O programa Portugal tem Talento é o flop da SIC do ano. Por muito que o canal de Carnaxide se esforce, será difícil conseguir produzir um objecto pior do que este, onde nada, mas mesmo nada, é bom.

Ironicamente, o produto televisivo é produzido, realizado e apresentado por pessoas sem talento. O que não fica nada bem, diga-se. O espectáculo é mal realizado, desorganizado, tecnicamente mal preparado - há sempre alguma coisa a correr mal, ou o som, ou as luzes ou algo relacionado com o número do desgraçado com talento - e obviamente feito à pressa, sem um planeamento eficaz. Os apresentadores - considerando que os jurados fazem parte da apresentação - são tão fraquinhos que custa a crer.

Em relação ao júri, o que se pode concluir é que a SIC foi buscar a segunda linha, o plano B, o refugo. Não há La Féria? Convida-se o Ricardo Pais, que ninguém conhece- Não temos o Ricardo Araújo Pereira? Traz-se o outro, o mais gordo, como é que ele se chama? E mais? Temos aqui na casa uma sujeita moderadamente simpática e com ar de tontinha. Serve perfeitamente.

Bárbara Guimarães, essa, passa o tempo todo em overacting. Sempre demasiado excitada com tudo, como um puto de seis anos pela primeira vez no zoo; sempre trapalhona, mete as mãos pelos pés, inventa português, engana-se no nome das pessoas e esquece-se do que tem para dizer. Nunca se esquece, no entanto, de contribuir à força toda para o enterro de um programa que podia ser um sucesso.

E não o é, não por culpa da Guimarães, ou por causa do júri, triste figura televisiva, ou mesmo por causa de um realizador que, ou não sabe o que está a fazer, ou preferia estar a realizar jogos de futebol. O programa é um flop porque, ao contrário de todos os países que decidiram avançar com uma versão do franchise, ninguém foi capaz de encontrar uma alminha tuga verdadeiramente com talento.

Sim, há pessoas que sabem fazer... coisas, mas não passa disso. Coisas, tipo, "olhem para mim, consigo tocar com a ponta da língua no nariz". Ou, "vejam, já sei escrever". Sinceramente, não chega sequer para despertar a atenção e aposto que também não chega para fazer frente ao portugal dos pequeninos cantores que passa à mesma hora na TVI.

NEM A GOZAR

2011-04-09T16:31:00.003+01:00

É a nova moda na televisão portuguesa: anúncios feitos por publicitários sem cérebro e que têm, como único resultado, irritar os espectadores e levá-los ao desespero em meros trinta segundos. É obra.

O ROMEU

2011-04-07T11:35:00.002+01:00

Ontem à noite o Romeu morreu-me nas mãos.
Morreu nas mãos de quem mais amava.
Morreu o meu companheiro de quarto.

DE REGRESSO

2011-04-05T15:16:00.002+01:00

Recebi este disco com a mensagem "o melhor do ano". Vindo de quem veio, a afirmação não se apresentava como polémica ou sequer precipitada - o rapaz responsável pela prenda tem um gosto apurado em que confio.

Descarreguei o disco, guardei-o no Ipod, e alguns dias depois, finalmente com tempo livre, ouvi-o do início ao fim. Conclusão: é o melhor disco do ano. Era o mais aguardado do ano, e rapidamente deu resposta a todas as expectativas e ansiedades. 'Helplessness Blues', dos Fleet Foxes, não podia chegar em melhor altura, a poucos meses que estamos da estreia da banda em Portugal. Entretanto, resta-nos absorver disco maravilhoso, que mantém o nível dos anteriores trabalhos e que coloca a banda de Robin Pecknold e companhia naquele patamar intocável de qualidade e respeitinho.

A SEMANA EM QUE ENGOLI AS MINHAS PRÓPRIAS PALAVRAS

2011-04-04T18:18:00.003+01:00

No espaço de uma semana fui obrigado a repensar a minha opinião em relação aos concorrentes da Pixar. A vida é mesmo assim. Mas ainda bem, os resultados foram os melhores e altamente recompensadores. De uma vez só, assisti a duas obras de animação,Tangled e How to Train Your Dragon, e posso afirmar, sem dúvidas, que não ficam nada atrás dos respectivos concorrentes da Pixar, respectivamente em 2010 e 2011. Mais, Tangled consegue o inimaginável, e ultrapassa a alta velocidade Toy Story 3. O mesmo é dizer, justiça seria a academia ter entregue o Oscar ao filme dos estreantes Nathan Greno e Byron Howard. Tudo é bom em Tangled. A animação é perfeita - perfeita, mesmo - o argumento muito bem escrito, com um sentido de humor irresistível e um cuidado muito especial com as personagens, e a banda sonora - o filme é assumidamente um musical - é fantástica. Para além disso, o trabalho dos actores, normalmente disfarçados pelos bonecos a que dão vida, passa mesmo para o espectador e transmite o tal cuidado na escrita do guião. Quanto a How to Train Your Dragon, o mínimo que se pode dizer é que é, provavelmente, o melhor filme de animação não Pixar da primeira década do século XXI. Repetem-se os atributos de Tangled mas com um acréscimo: o argumento é irrepreensível a todos os níveis. Não digo que seja melhor filme que Up, da Pixar, mas que não lhe fica atrás, lá isso não fica. Para além disso, é de uma originalidade e frescura que já faziam falta nos estúdios que, normalmente, vão a reboque da empresa de John Lasseter. Ou seja: há uns meses seria incapaz de imaginar um cenário destes, mas a verdade é que se a Pixar se descuida, existem fortes hipóteses de começar a perder terreno para a competição directa. Os primeiros sinais são inequívocos e ainda bem. Nada como um bocadinho de concorrência para estimular o negócio.

PELOAMORDEDEUS

2011-04-04T16:40:00.004+01:00

Ando eu aqui a pensar numa maneira de falar mal dos profissionais da comunicação que pululam pelos canais de televisão portugueses, quando, de repente, um amigo me dá a conhecer esta pérola de mau jornalismo. Mau por diversas razões, uma delas baseada nesta mania que os orgãos de comunicação têm de achar que a internet é a plataforma ideal para o multitasking. É ideal, de facto, mas se as pessoas que participam dessa multiplicidade de formatos tiverem o mínimo de qualidade.
Não é o caso de Bruno Prata, que tem uma notável multiplicidade de dificuldades de comunicação e que se devia ficar pelo jornalismo escrito.
Se tanto...

VIVA A PARVOÍCE

2011-04-01T20:05:00.004+01:00

É mau feitio meu, ou isto da futilidade online começa a chegar a níveis realmente ridículos? Ok, já se sabia que uma forma de comunicação tão rápida e tão global, era a forma perfeita de disseminar todo o tipo de assuntos, especialmente os de consumo imediato e, logo, perfeitamente idiotas. Mas a verdade é que a coisa começa a chatear/preocupar. Se até aqui estava convencido que este culto de estupidez cibernética era exclusivo da camada mais teen dos utilizadores da net, agora não tenho outra solução que não seja a de admitir que estava errado: a estupidez toca a todos, orgãos de comunicação incluídos. O mais recente fenómeno de estupidez/futilidade/boçalidade é este vídeo perfeitamente normal de duas crianças que aparentemente «falam» uma com a outra, embora não tenham sequer idade para distinguir o que cagam do que comem. E toda a gente fica maravilhada com aqueles dois bebés, e toda a gente passa o vídeo caseiro aos amigos, que por sua vez o publicam nas respectivas páginas da sua rede social preferida, e que são comentados pelos mesmos que já os tinham publicado nas suas próprias páginas e por aí adiante, num verdadeiro tsunami de burrice colectiva como a humanidade pré-internet nunca tinha conhecido. E assim, num ápice, um simples homevideo feito por uma mãe estupidamente babada com as suas duas pequenas criaturinhas, passa a ser um fenómeno multi-plataformas à escala global, objecto de destaque em orgãos de comunicação ditos de respeito - como o Jornal de Notícias ou o noticiário da SIC - e, aparentemente, alvo da mais aturada investigação científica. Pessoalmente, a história dos dois monos falantes é tão surpreendente, original ou maravilhosa quanto a notícia do Panda Vermelho da China que, após sete anos da mais avançada investigação científica, ficou a saber que não era parente dos Pandas mas que pertencia a uma espécie própria e que tem mais a ver com os Guaxinins ou as Doninhas. A mim bastava-me olhar para ele para poupar ao governo chinês uns largos milhões de yuan. Da mesma forma, basta-me olhar para os primeiros segundos deste vídeozeco imbecil - confesso, não aguentei mais do que dez longos e penosos segundos - para perceber que não há nada ali de tão entusiasmante. A sério, deixem de ser atrasadinhos mentais, sim?

TRANSfiGURATion

2011-03-28T19:37:00.001+01:00

TRANSfiGURATion from salquebre emilie on Vimeo.

HIPOCRISIA

2011-03-20T16:21:00.003Z

Hipocrisia
(grego hupokrisía, -as, desempenho de um papel)
s. f.
1. Fingimento de bondade de ideias ou de opiniões apreciáveis.
2. Devoção fingida.

Desta vez não houve antevisão mediática ou cobertura espectacular das acções militares levadas a cabo na Líbia por parte da coligação. A coisa começou quase sem se dar por isso, e vai continuar sem o efeito Hollywood que fez da guerra no Iraque um produto de entretenimento.

A comunidade internacional meteu-se na guerra civil do país de Khadafi e, aparentemente, com o beneplácito das mais diversas classes políticas e público em geral. Os opinion makers babam-se de prazer perante a possibilidade de assistirem na primeira fila à queda de Khadafi, e são muitos os políticos e populares que afirmam, sem vergonha ou pudor, sempre terem sido ferozmente antagónicos ao regime do ditador.

É curioso perceber esta reacção positiva a uma intervenção militar, no fundo, idêntica a tantas outras que foram violentamente condenadas pelos partidos de esquerda e que motivaram, inclusive, movimentos populares de protesto. E, no entanto, esta é mais uma acção com um interesse bastante claro e objectivo, disfarçado de preocupação pelo povo que sofre às mãos de um terrível e sanguinário ditador.

E sim, Khadafi é um ditador terrível e sanguinário, e que tem governado o país sem grandes contestações da mesma comunidade internacional agora tão arreliada com o povo líbio. A mesma comunidade internacional que, em virtude de necessitar do petróleo do ditador, se tem mantido à margem dos problemas sociais e das violações dos direitos humanos perpetradas naquela país do Norte de África.

Agora a situação mudou radicalmente, e o mesmo petróleo passa a ser o objecto de desejo irresistível que motiva esta invasão de uma nação soberana. Subitamente, a possibilidade de controlar o combustível que, até aqui, mantinha estes países reféns da ditadura de Khadafi, é boa de mais para se recusar.
O povo e os partidos de esquerda sempre foram céleres em condenar as acções militares dos EUA, mais concretamente, no Afeganistão e no Iraque. E com razão, diga-se. Os interesses dos americanos naqueles países eram bem conhecidas de todos, e o timing escolhido pelo governo de Bush para as invasões foi perfeito e, a princípio, bem justificado aos olhos do mundo. A falta de contestação massiva durou pouco tempo, e cedo se percebeu o que se estava realmente a passar. Não havia, claro, armas de destruição maciça no Iraque, e Osabama Bin Laden não estava nas montanhas do Afeganistão.

E a hipocrisia da ONU e destes países agora tão apostados em devolver a Líbia aos líbios - e em esquecer que na verdade sempre estiveram por detrás de um dos mais violentos ditadores da história de África - não é menor do que a dos que condenam hoje uma acção militar americana, para amanhã defenderem uma idêntica aprovada pela ONU.

O que se passa na Líbia é uma guerra civil. Um confronto em que justificadamente torcemos pelos mais fracos e menos preparados; por aqueles que têm sofrido às mãos de Khadafi, por nossa culpa, porque olhamos para o lado, com o nosso beneplácito. Torcemos por eles, mas não é nosso o direito de os invadirmos, seja qual for a razão.

Isto não é um Darfur ou um Ruanda, onde o massacre de inocentes foi verdadeiramente um genocídio sem paralelo e no qual a comunidade internacional e a ONU, mais concretamente, não quis, assumidamente, interferir. Por achar que o assunto não lhes dizia respeito. Por considerar ser uma questão interna dos países envolvidos. Porque não havia petróleo à mistura. Ponto. Esse encolher de ombros foi a pior forma de interferirem em assuntos, esses sim, que justificavam uma acção rápida, violenta e decisiva.

Khadafi deve deixar o poder e os líbios devem poder escolher o seu governo de uma forma livre e democrática. A comunidade internacional deve apoiar esta luta, mas não com uma invasão militar que resulta na destruição do país e, invariavelmente, na morte de inocentes. E não se esqueçam, a Líbia é um dos maiores produtores de petróleo do mundo. Sem esse petróleo, alguns dos países envolvidos nesta coligação param, pura e simplesmente. E essa é a verdadeira razão por detrás desta intervenção abnegada e tão preocupada.

KARMABOX WITH A VIEW - LUÍSA SOBRAL - "NOT THERE YET"

2011-03-18T13:03:00.003Z

É o primeiro disco de Luísa Sobral, concorrente da primeira edição de Ídolos. Chama-se "Cherry on My Cake" tem um single de lançamento bastante interessante, e que demonstra sem enganos as influências da cantora, e um vídeo engraçadinho. Ou seja, é uma estreia curiosa e que deixa vontade de conhecer mais da moça.

E AMANHÃ, PÁ?

2011-03-12T20:22:00.007Z

Sim senhora, ninguém contava com uma mobilização destas. Foi giro, teve impacto, correu pacificamente...

E amanhã?

E segunda-feira?

E para a semana, como vai ser?

E depois...?

AI (NÃO) QUEREM FAZER UMA REVOLUÇÃO?

2011-03-11T12:00:00.006Z

Não sei quem é João Pedro Castro, nem tão pouco porque tem honras de opinion maker na página digital de um jornal considerado de referência como o Público . Sei que tem 21 anos, que é estagiário numa empresa de tecnologia - que pode muito bem significar que desbloqueia telemóveis numa loja de bairro - e que, como todos nós, tem direito a dar a sua opinião. Sei também que todas as opiniões têm o condão de originar novas opiniões. A minha, em relação ao que defende o miúdo João, é esta:

opiniões à parte, o moço profere uma série de erros, mais ou menos, graves. Desde logo, concluindo sem provas factuais que a culpa da pesada abstenção que tem assombrado os últimos actos eleitorais, é causada pela mesma juventude que tenta agora manifestar o seu desagrado. Diz o João "esquecem-se que se fossem realmente interventivos, não teríamos tido 40% de abstenção nas presidenciais e nas legislativas. Sim, porque ninguém me tira da cabeça que muitos desses 40% vão estar na rua no dia 12, a exigirem algo que recusaram nas urnas: a mudança."

E este é o segundo erro que João comete. Quem lhe disse que a mudança se faz nas eleições? Quem lhe garantiu que ao mudarmos a cor do governo, mudamos a situação do país?

Terceiro erro, assumir desavergonhadamente que um estudante universitário não faz a mínima ideia do que é precariedade. Diz o petiz "como pode um estudante universitário saber o que é a precariedade se nunca trabalhou?!" Forte parvo, digo eu. Qualquer estudante português, universitário ou secundário, está farto de saber o que é precariedade. Ainda a semana passada, uma turma da Academia Contemporânea do Espectáculo, se manifestou em frente à sede da DREN, no Porto, reclamando pelas bolsas que não recebiam há já alguns meses. Não é isso precariedade, ó João? E com 21 anos, e acabadinho de sair da faculdade, saberás tu o que é precariedade?

O rapaz continua a chuva de ignorância com uma pérola com que muitos políticos devem concordar, e que explica com eficácia clínica, a mentalidade portuguesa e o que ela faz a um sem número de carreiras. "Porque é que há tantos recém-licenciados a queixarem-se de dificuldade em arranjar em emprego, quando optaram por áreas que já sabiam estar hipersaturadas há anos (como a psicologia, direito ou jornalismo)?!", diz João. E eu pergunto, porque é que seguiste uma qualquer área tecnológica? Porque na verdade querias ser artista de circo mas convenceste-te de que isso não dava dinheiro?

A minha visão menos positiva e menos optimista das manifestações em Portugal - como a que está para acontecer amanhã - é pública e conhecida por aqueles que acompanham este blog. No entanto, gostava que o menino João me esclarecesse em relação ao que ele considera ser um movimento "sério e que tenha fundamentos e pernas para andar". A sério, gostava mesmo de saber a sua definição de manifestação popular. Será algo que tenha a ver com as regras internas de algum dos partidos com assento parlamentar?

Por fim, e para não dizerem que sou mal-agradecido ou ingrato, deixem-me assegurar o João Pedro Castro de que não estamos a contar com ele. Não vá o gajo oferecer-se para ajudar...

AI QUEREM FAZER UMA REVOLUÇÃO?

2011-03-08T14:00:00.004Z

Há algo de muito errado numa manifestação popular que necessita de cinco ou seis semanas de preparação. Há algo ainda mais errado numa manifestação popular que não resiste a ser publicitada em órgãos de comunicação e redes sociais. Só posso concluir que tanto show off é um sinal evidente da falta de experiência que os portugueses têm nestas coisas das manifestações e revoluções mais ou menos a sério.

Invariavelmente - e espero estar muito enganado - acredito sempre muito pouco nestas movimentações do povo descontente. Desde logo porque não acredito no povo português. Na minha opinião, poderemos ter milhares de pessoas nas ruas, no próximo dia 12, que isso só significa que teremos milhares de pessoas a puxar, cada uma, para o seu lado. Ou seja, teremos milhares de portugueses na rua, sim senhor, mas cada um com a sua sardinha.

Querem fazer uma revolução a sério? Querem mesmo fazer alguma coisa que resulte?

Façam greves de consumo. Três dias sem consumir combustíveis, por exemplo. Outros tantos dias a viverem com o mínimo de bens alimentares. Retirem todo o dinheiro dos bancos durante uma semana e vejam os senhores banqueiros a dar com a cabeça na parede. Quebrem esta barreira invisível que garante a distância de segurança entre povo e políticos. Sigam-nos, interrompam os seus jantares de família, comprem bilhetes para o mesmo filme, interfiram na sua vida social. Invadam a Assembleia da República. Sim, invadam-na, ocupem-na, façam como o Abrunhosa e acorrentem-se aos seus portões.

Quando os portugueses estiverem realmente disponíveis para acções populares a sério, verdadeiramente concertadas, pode ser que se consigam alguns resultados. Enquanto isso, manifestações como a do dia 12 servem essencialmente para conseguir boas fotografias.

Mas volto a dizer: espero estar completamente enganado.

ORA BEM...

2011-03-05T12:56:00.004Z

Há coisas que as pessoas parecem não entender. Este blog, por exemplo. Acabou de completar seis anos, é um blog pessoal, que não está ao serviço de nenhum órgão de comunicação social; não tem política redactorial nem de qualquer outra espécie. É um blog que, como tantos outros, expressa as opiniões e gostos do seu único responsável.

Não deixa de ser irónico que, terminado o curso de jornalismo, eu me veja, súbita e surpreendentemente, confrontado com uma situação daquelas que julgamos só existirem no cinema. Pela primeira vez em seis anos, este blog fez mesmo mossa e provocou uma espécie de poder instituído. Pela primeira vez, fui alvo de uma violenta reacção a algo que escrevi.

Há uns dias, escrevi aqui uma breve antevisão do que poderia vir a ser o Fantasporto deste ano. Como tantas vezes o fiz, aliás. A coisa parece ter provocado azia num dos elemento da direcção do festival, e a reacção não demorou muito a fazer-se sentir - embora me tenha apanhado totalmente desprevenido.

Precisamente no primeiro dia de competição oficial, e em pleno átrio do Rivoli, fui chamado à atenção, e de forma um tanto ao quanto, agressiva, pelo que tinha dito nessa mesma antevisão. Segundo essa pessoa, teria escrito coisas "muito feias" acerca deles. Deles, dos organizadores do Fantas. Convém referir que qualquer hipótese de continuar aquela conversa, noutro local e de forma mais relaxada, foi prontamente anulada por quem, como uma professora primária, me deu um ralhete dos antigos. De tal forma, que ainda temi pela segurança das minhas orelhas.

Convém, nesta altura, explicar o seguinte: sou espectador do Fantasporto há 24 anos. Há excepção dos três primeiros anos, sempre comprei o livre-trânsito do festival. Há uns seis ou sete anos - confesso, não sei precisar - a organização do Fantas decidiu oferecer-me esse mesmo livre-trânsito, presumo eu, por uma série de razões que não interessam para o presente assunto. Este ano não o fizeram. E antes que me acusem de ser interesseiro ou oportunista, nunca estive à espera que o fizessem e sempre fiz questão de agradecer a honra imerecida.

Ao segundo dia de festival fiquei a saber que a razão pela qual tinham decidido não repetir a oferenda, era a mesma que havia provocado o ralhete do dia anterior. O secretariado do festival tinha "ordens expressas" para não me dar o cartão de livre entrada, e estava muito surpreendido pelo facto de eu, na verdade, ter um ao pescoço. Como era isso possível? Fácil. Como também fiz questão de referir neste blog, o JUP solicitou-me uma cobertura diária do certame e foi essa a razão pela qual eu tinha o tão difícil e improvável livre-trânsito ao peito.

Posto isto, permitam-me que diga o seguinte: o Fantasporto é dirigido por um grupo de pessoas que vim a conhecer pessoalmente, que admiro e cujo trabalho à frente da Cinema Novo respeito - por muito que não concorde com algumas decisões. Continuarei a admirá-los e respeitá-los, mas não posso deixar de condenar uma atitude infantil, mas não menos grave, e que ilustra tão bem o comportamento de algumas pessoas ligadas ao Fantas. Pessoas que, como a que me «puxou as orelhas», fazem do Fantasporto um feudo que em hipótese alguma pode ser atacado. Pessoas que deixaram de querer contar com os que estão do lado de fora das suas muralhas e que, erradamente, consideram que essas não lhes fazem falta. Pessoas que acreditam piamente que o festival que dirigem deve ser protegido pelos organismos, órgãos de comunicação social e público do Porto. Um comportamento bairrista bacoco que não só sufoca o crescimento do Fantas, como ridiculariza um organismo cultural que, como todos os outros, depende das críticas e opiniões para se tornar cada vez maior. Pessoas que, a dizer pela reacção ao que escrevi, são adeptas da censura, por muito que publicamente defendam a liberdade de expressão, por exemplo, dos cineastas que passam pelo seu festival.

A verdade é que o Fantasporto vendeu a alma ao diabo quando passou de festival temático de grande projecção a festival generalista igual a tantos outros. E todos sabemos que, quando vendemos a alma ao diabo, as hipóteses de ficarmos a perder estão consideravelmente garantidas. A organização do festival continua a insistir no facto de ser um dos maiores festivais do mundo. Não se percebe em quê. Na quantidade de filmes apresentados? Pouco relevante, já que muitos dos filmes da programação são reposições e/ou retrospectivas. Na quantidade de filmes a concurso? Não deve ser, com certeza. Basta contar os que estiveram a concurso este ano. Na qualidade dos filmes? É discutível, principalmente porque as obras escolhidas, são filtradas pelas pessoas que dirigem o festival e esse é, como se sabe, um assunto sempre subjectivo. Ainda assim, e puxando pela liberdade de expressão, permitam-me dizer que existe obviamente uma questão de mau gosto que não deve ser subvalorizada. O Fantas deste ano foi chato, desinteressante, aborrecido e nada entusiasmante. De tal forma que não chegou sequer a ser uma desilusão.

Presumo que o que ofendeu o já referido elemento da direcção, foi o facto de escrever aqui que o Fantasporto estava subserviente a certas cinematografias. Aliás, tenho a certeza de que foi isso mesmo. No entanto, basta uma pequena contabilidade para perceber que, por uma razão ou outra, mais ou menos legítima, o que eu afirmei não anda longe da verdade. Dos cerca de 30 filmes que compunham a programação do Grande Auditório do Rivoli, 10 eram espanhóis e/ou sul-coreanos. O que deixa, na práctica, pouco espaço para filmes de outras proveniências. E isto não tem nada de subjectivo.

Vou continuar a marcar presença no Fantas. A recente condição de persona non grata não me retira a vontade de participar da maior manifestação cultural da cidade do Porto. No limite, acaba sempre por valer a pena; há sempre um filme ou outro que surpreendem pela positiva e que ficam na retina. Mas vou continuar a dizer o que me vai na alma, por muito que isso custe aos poderes instituídos. Poderes que, claramente, nunca leram o que eu escrevi aqui em anos anteriores. Como em 2009, por exemplo, quando escrevi um posto intitulado O Fantas Morreu. Nem quero imaginar o que me teria acontecido se o tivessem feito.

AND...

2011-02-28T04:29:00.001Z

Ainda não acabou, mas reduzir Inception a quatro prémios técnicos é uma violência e uma das maiores injustiças da história dos Oscares. Ponto.

SE VOS INTERESSAR...

2011-02-28T04:22:00.003Z

E se valerem alguma coisa, podem ler críticas minhas a alguns filmes do Fantasporto neste blog

AFINAL OS AMERICANOS SÃO UNS MENINOS

2011-02-24T12:28:00.002Z

Esqueçam tudo o que já disse até hoje sobre Portugal ser um país de brandos costumes. Afinal, há gente por aí que não se chateia nada em cabo da saúde ao próximo.
É a notícia da semana, neste recanto ajardinado à beira mar plantado. Para tirar um preso da sua cela - porque este há algumas semanas que se recusava a cumprir as suas tarefas de limpeza - na cadeia de Paços de Ferreira, foi necessário recorrer a meia dúzia de polícias de intervenção e a um taser - para quem não sabe, uma pistola que dispara uma descarga eléctrica que pode atingir, em média, os 1500 volts.
O sindicato dos guardas prisionais diz que esta foi a solução «menos» violenta... Nem quero imaginar as outras.

No entanto, a notícia deixa de fora algumas dúvidas que eu gostava de ver esclarecidas. Por exemplo:

Porque razão se recusava o detido a limpar a sua cela?
Porque razão um dos polícias tinha um escudo de defesa com a imagem do Hulk (o herói da banda desenhada, não o jogador de futebol)?
Haverá outros escudos com personagens infanto-juvenis, tipo Gormiti, Bob o Construtor ou o Noddy?

Para além disso, a semana policial fica marcada por dois outros acontecimentos que, embora não pareça, têm muito a ver com este.
Por um lado, os confrontos em Alvalade, no jogo Sporting-Benfica, provaram que de facto foi um alívio o Black Bloc não ter vindo a Portugal aquando da cimeira da NATO.
Por outro, foi tornado público o depoimento do polícia que, no ano passado, matou um rapper português numa operação STOP. Nesse mesmo depoimento, o polícia admitiu que os agentes da autoridade, na verdade, não têm formação suficiente para o uso da arma que transportam diariamente à cintura.
E de repente tudo isto cheira a falta de formação nas mais diversas áreas de que a polícia tem de se ocupar. Não ficamos todos muito mais descansados? Ainda bem que, pelo menos, não matam ninguém quando passam multas de estacionamento...

A TVI É A MAIOR!!!

2011-02-23T14:23:00.002Z

E porquê? Porque em pleno turbilhão social e político no mundo árabe, consegue meter à pressão na sua programação um filme como 'Rendition', só por acaso passado no Egipto e que aborda de forma muito clara o abuso de poder das autoridades, o terrorismo e o descontentamento popular e a ligação dos serviços secretos americanos ao governo egípcio. Lindo! Há que admitir: vergonha é coisa desconhecida lá pelos lados do canal que outrora foi da igreja. Irónico, certo?

PIXEL INVASION

2011-02-23T00:05:00.001Z

AAAAAAAHHHHHHHHH

2011-02-22T22:55:00.000Z

A ARTE IMPRESSONANTE DE JASON SEILER

2011-02-22T14:06:00.008Z

É daquelas coisas que não obrigam a grandes explicações ou apresentações. É um ilustrador e cartoonista americano e pronto. Basta.

FANTAS 2011

2011-02-21T15:25:00.002Z

Pode um festival de cinema sobreviver à pirataria? Esta parece ser a pergunta a que o Fantasporto terá de responder este ano. Uma rápida olhadela ao cartaz da presente edição, permite perceber que quase todos os filmes a concurso (e não só) estão já disponíveis para download em inúmeros sites de partilha ilegal. Uma das razões parece ser o facto de algumas destas obras datarem de 2009, facto que não se explica facilmente e que parece reflectir a já clássica subserviência do certame a certas cinematografias - e algumas distribuidoras.

De resto nada de novo ou verdadeiramente entusiasmante. Lá teremos a Coreia do Sul e o Japão, a omnipresente Espanha e uma ou outra obra de países cinematograficamente mais «raros» por estas bandas lusas. A abrir e fechar o festival, filmes que devem estrear comercialmente em uma ou duas semanas e que vêm com o cunho de blockbusters de Inverno. Nada de novo, aqui também.

Contra a evidente falta de criatividade do Fantas, as esperanças viram-se para alguns filmes que se mostram minimamente interessantes. As dúvidas serão tiradas dentro de poucos dias, aqui e num outro blog a anunciar brevemente.

Entretanto, aqui ficam algumas dessas dúvidas:

De Luc Besson, o único europeu que consegue rivalizar com os blockbusters esgroviados e eexcessivos dos americanos...

Do sempre bom cinema nórdico...

Da Sérvia, o suposto filme-choque do ano...

Segundo a nunca de fiar sinopse escrita pelos do festival, este é o melhor filme esloveno do ano...

E mais estes...

E mais este, que sendo da Argentina, tem meio caminho garantido para a qualidade...

E este, de que já falei aqui há uns bons meses, e que pode muito bem vencer o festival...

E estes, para acabar...

O MUNDO ÁRABE

2011-02-19T23:42:00.004Z

A recente movimentação popular nos países árabes parece estar a passar pelo opinião pública sem fazer grande mossa. E no entanto, as revoltas que têm acontecido, em

especial nos países do norte de África, são acontecimentos dos que ficam na história da humanidade. Por serem inesperados mas também porque vão mudar, inevitavelmente, a face da sociedade árabe. Como já aqui escrevi, a hipótese destas revoluções abrirem portas a um movimento político mais próximo do fundamentalismo muçulmano, é mais do que uma mera possibilidade.

Em Marrocos, tive a sorte de conversar com um estudante do Corão, um muçulmano com uma vida religiosa activa, ajudante de um Imã, e que resumiu o extremismo na sua religião a uma mera, mas não menos importante, questão política. E é precisamente isso que está a mudar no mundo árabe, a política. Ver o povo líbio nas ruas, desafiando um dos mais duros ditadores de que há memória, é algo que nunca imaginaria. Como ainda não consigo imaginar as respectivas consequências.

Impressionante é a força que uma só revolução pode ter numa população - porque os árabes são, de facto, uma população só. A reacção em cadeia despoletada pela Tunísia parece não ter um fim à vista. E se já chegou à blindada Líbia, é impossível prever o verdadeiro alcance desta onda revolucionária.

Uma coisa foi evidente, nesta viagem a Marrocos: a desigualdade social, que tem como base uma hierarquia social totalmente distorcida, é uma bomba-relógio. E essa tem sido a principal força motriz desta reacção popular.

POR OUTRO LADO...

2011-02-12T01:27:00.002Z

E para provar que o meu mau feitio não é incontornável, destaco pela positiva uma banda portuguesa de quem nunca gostei ou por quem tive grande respeito. Pela primeira vez na minha vida, posso afirmar sem dúvidas que gosto de uma música dos Mind Da Gap. Não é fácil admitir estas coisas, principalmente porque nunca levei a sério o Hip Hop tuga. Mas enfim, desta vez os moços parece que acertaram...

DESISTAM, PELO AMOR DE DEUS!!

2011-02-12T00:49:00.002Z

Logo a abrir o episódio do 'Cinco Para a Meia Noite', apanhamos com duas tristes exibições de suposto humor. Uma por um senhor instalado no negócio mas que já devia ter percebido a manifesta falta de jeito, e que dá pelo nome de Eduardo Madeira, e que ainda faz piadas com África e o tamanho do seu pénis; outra, por um rapazito de 16 anos e que diz fazer imitações. O resultado é tão ridículo e fraquinho que é inevitável sentir vergonha alheia.

Há uns anos previ, de forma precipitada, muito provavelmente, a morte do stand-up. Hoje não penso da mesma maneira; o stand-up não morreu, mas são muito poucos os que o fazem de uma forma digna e, acima de tudo, cómica. Incrivelmente, os aspirantes a humoristas parecem nascer como cogumelos. E a culpa é de programas como o 'Cinco...', agora cada vez mais apostado num humor boçal, idiota e sem piada nenhuma, ideal para o público-alvo que segue o programa. E nem era tanto assim, mas há coisas que mudam para pior e sem perspectivas de voltarem a melhorar. Como o Eduardo Madeira...

CATCH UP

2011-02-10T22:45:00.002Z

Entre o fim das aulas, dois exames e a montagem de um documentário, muito tem ficado para trás neste blog. Vamos por isso a uma pequena resenha...

Esta nova realidade de alguns, poucos, países do norte de África, apanhou toda a gente de surpresa. Por muito que os opinion makers argumentem ser este um acontecimento há muito previsto, a verdade é que ninguém estava realmente à espera que viesse a acontecer. É surpreendente, no século XXI, a velha fórmula de «o povo é quem mais ordena» ter ainda tanto peso. A força popular de tunisinos e egípcios, cada uma à sua maneira, surtiu resultados literalmente revolucionários, e que acarretam efeitos secundários difíceis de prever mas em qualquer dos casos esmagadores. Especialmente, tendo em conta a história daquela região. Por outro lado, há uma sombra que se levanta e que não é de menosprezar: a escalada de fundamentalistas islâmicos na região, em particular no Egipto, pode chegar a ponto de se tornar poder político e governativo. Não querendo embarcar na histeria típica americana, a verdade é que é coisa para preocupar.

Entretanto, o mundo do cinema perdeu dois secundários de luxo, John Barry e Pete Postlethwaite. O primeiro, compositor responsável por uma série de partituras para outros tantos filmes de James Bond - não do tema principal do famoso espião - foi igualmente o autor de duas das bandas sonoras de eleição deste blog, 'Out of Africa' e 'Dances With Wolves'. O segundo, um dos melhores actores secundários que o grande ecrã já deu a ver e que chegou a ser nomeado para o Oscar dessa categoria em 'In The Name of The Father'. John Barry tinha o condão de compor música que me dava um n
o na garganta; Pete Postlethwaite era uma constante lição de como representar. Este ano o cinema ficou mais pobre, indiscutivelmente.

Sábado parto para Marraqueche para fazer uma coisa há muito prometida: uma semana sozinho num local longínquo - neste caso, mais do que geograficamente. O resultado, como sempre, será aqui publicado, mas para já, o que importa, é culminar um período de dois anos e três meses de alguns sacrifícios (e algumas vitórias) com umas merecidas férias de tudo.

Precisamente, o curso de dois anos e três meses acabou. Está feito, e só falta decidir o estágio ou a tese de licenciatura para poder afirmar que sou, finalmente, jornalista. Como o meu avô, Manuel Sines Fernandes.

O MONSTRO

2011-02-01T23:16:00.001Z

É só um teaser...
Para já.

INTERNATIONAL BUSINESS MACHINES

2011-01-31T11:54:00.000Z

É só o melhor vídeo promocional que alguma vez vi.

THE NIMMO BAY EXPERIENCE

2011-01-31T11:52:00.001Z

Ok, a coisa é muito simples, na verdade: Fazem PLAY no vídeo, clicam no rato, seguram e movimentam-no para onde quiserem. E pasmem-se.

COMO FAZER «HOUSE» MUSIC...

2011-01-31T11:50:00.000Z

Mateusz Zdziebko – Sampled room

Sampled Room from Mateusz Zdziebko on Vimeo.

OKTAPODI

2011-01-20T23:29:00.000Z

ALMA

2011-01-19T23:36:00.000Z

Rodrigo Blaas

LA DAMA Y LA MUERTE

2011-01-19T23:29:00.000Z

Javier Recio García

SEJAM HOMENZINHOS

2011-01-19T10:37:00.002Z

Esta história das SCUT já me vai cheirando mal. Muito barulho mas é mesmo só isso: barulho, de buzinas, ainda por cima. Diz o responsável pelas manifestações de protesto: "vamos continuar a fazer barulho até o Governo se decidir a voltar atrás". É de rir. Já estou mesmo a imaginar os ministros em reunião, "bem, já ninguém pode com a chinfrineira de buzinas que anda lá para cima. E que tal anular o pagamento das SCUT, malta?".

Sinceramente, isto de fazer barulho é coisa de crianças. A solução era a pura desobediência civil; ninguém compra a pôrra dos sinalizadores, ninguém paga a merda das portagens e o Estado, em vez de 55 mil teria a esta altura alguns milhões de multas acumuladas, uma quantidade impossível de gerir. Para além disso, era destruir as próprias portagens, todas, impossibilitar a recolha de dados. Isto sim, era um protesto em condições. Buzinar? Buzinar é o lado festivo do tuga, o carrinho de choque da feira com música pimba. E achamos que estamos a fazer uma grande coisa.

'GALILEO'

2011-01-19T01:06:00.001Z

Avrillon Ghislain

F # # # - S E ! ! !

2011-01-19T00:51:00.002Z

O mundo só pode estar muito errado: a PLANTA acaba de anunciar a sua nova edição com sabor a manteiga...

OS (VERDADEIROS) GLOBOS DE OURO

2011-01-17T14:21:00.002Z

Confesso, antes de ver 'The Social Network', estava perfeitamente convencido de que David Fincher só se tinha metido num biopic do Facebook e, consequentemente, do seu criador, por motivos meramente mercantilistas. A equação era simples, e os resultados no box office seriam garantidos sem margem de erro. No entanto, ao ver o filme, percebi que por trás da criação da maior rede social da web e da personalidade de Mark Zuckerberg havia uma história muito interessante e que merecia ser filmada. Apesar disso, o mercantilismo estaria sempre presente numa obra como esta, mesmo que David Fincher assim não o pretendesse.

O filme é sério, filmado de forma brilhante, como é apanágio de Fincher, e muito bem interpretado por um elenco jovem e dedicado. Apesar de tudo isso, 'The Social Network' está longe do brilhantismo das primeiras obras do realizador de 'Seven' e 'Fight Club'; longe do brilhantismo, como muito afastado do risco, do arrojo e da criatividade que lhe abriram as portas da grande produção cinematográfica. Por outro lado, não o filme comercial que se fazia prever.

Ainda assim, ser considerado o melhor filme do ano na recente entrega dos Golden Globe, e estar na lista da frente na corrida aos Oscar, parece exagerado. Mesmo se tivermos em conta que 2010 não foi um ano particularmente feliz e especialmente se tivermos em conta que na mesma corrida estavam e estarão filmes como 'Inception' e 'Black Swan'.

De realçar, porém, é o facto dos principais nomeados serem obras de realizadores que, embora fazendo parte integrante da indústria, pertencem a uma geração que revolucionou o cinema americano nos finais da década de 90, criando estilos novos de filmar e de contar histórias. Para além de Fincher, é gratificante ver Darren Aronofsky e Christopher Nolan finalmente reconhecidos pelo seu trabalho.

Vamos ver o que muda nestas listas daqui até Março, já que os Golden Globe, como é sabido, separam filmes por categorias que depois a Academia mistura. Da mesma forma, resta saber se, como no ano passado, teremos novamente uma lista com dez nomeados para melhor filme. Seria o mais justo, claro.

O CSI DA VIDA REAL

2011-01-17T12:06:00.001Z

Tenho tentado - sem grande esforço, diga-se - fintar o caso da morte de Carlos Castro, ao que tudo indica, às mãos de Renato Seabra. Mas a paciência tem limites, e a comunicação social, como sempre, estica os meus limites até ao ponto de ruptura.

Eu compreendo, ter um CSI da vida real a entrar-nos pelos olhos adentro é tentador e um daqueles acontecimentos que multiplicam as vendas de comunicação e, logo, de publicidade. Ainda assim, e também como sempre, os órgãos de comunicação já deviam ter percebido que há limites éticos para o tratamento de certos casos. Utopia, eu sei.

A história tem ocupado (e vai ocupar) o maior espaço das agendas noticiosas, e muitas vezes, a maioria das vezes, da forma mais repulsiva e exploratória. A nova e valiosa jóia dos meios de informação chama-se Facebook e permite expor sem quaisquer problemas as mensagens trocadas entre Castro e Renato. No mínimo, a coisa é uma violenta e desavergonhada exploração da intimidade alheia. E nem vale a pena defender a estratégia com esse «interesse público» que tantas vezes serve como bode expiatório. A informação que potencialmente está contida nessas mensagens, é matéria de investigação e devia estar protegida por esse segredo de justiça a que aparentemente ninguém deve respeito.

Enfim, a história vai crescer, inevitavelmente e sem dúvida alguma o que vai ser publicado vai ser cada vez mais nojento e escandaloso. Como já disse, a tentação é enorme e é um trunfo daqueles que dá resultados imediatos. Prova disso, no programa da manhã da SIC, estão precisamente neste momento a perguntar a um jornalista português, que assistiu à videoconferência com Renato Seabra, como estava o jovem vestido, se estava penteado ou despenteado e se estava barbeado...

FALANDO DE COISAS REALMENTE IMPORTANTES...

2011-01-15T16:44:00.002Z

E de dois filmes que devem mesmo ser roubados e vistos. Roubados porque não há a mínima hipótese de os verem no circuito comercial tuga, pouco dado a objectos desta natureza.

O primeiro, Metropia'', é uma produção nórdica, espécie de filme de animação - e se o virem vão perceber o «espécie» - realmente original e que reflecte um imaginário a que normalmente a animação tenta fugir. Aqui não há bichos fofinhos falantes, fadas, dragões ou princesas. 'Metropia' é um filme angustiante sobre um futuro não muito longínquo e consideravelmente cinzento e pessimista. Escrito e realizado por Tarik Saleh, conta com as vozes de Vincent Gallo, Juliette Lewis, Stellan Skarsgard e Udo Kier, Metropia'' surpreende acim de tudo pelo seu aspecto pouco habitual e hiper-realista e ao mesmo tempo mais do que somente realista. É estranho, mas também difícil de explicar. Melhor mesmo é ver o trailer, para já, e ir à procura do filme.

'Into Eternity'é um documentário brilhante, provavelmente o melhor que já vi. Realizado pelo dinamarquês Michael Madsen, o filme é uma espécie de documento para as gerações futuras. Uma espécie de casulo que pode ser enterrado para ser descoberto daqui a alguns milhares de anos, e que denuncia os malefícios do lixo radioactivo que a humanidade tem vindo a acumular. Centrado no gigantesco complexo em construção na Finlândia, e que servirá para guardar todo o lixo radioactivo produzido naquele país, o documentário conta com entrevistas a vários cientistas da área nuclear, que de forma inequívoca expõem a dificuldade em lidar com um problema aparentemente sem solução. A qualidade de 'Into Eternity' está na forma como Madsen filma a frieza das paisagens, mas também da central nuclear finlandesa e dos túneis que máquinas gigantescas escavam no interior de uma montanha. Existe algum exagero na deferência do discurso, mas a verdade é que é consentânea com as imagens, lentas, estáticas, até, e que maravilham pela beleza fantasmagórica e quase clínica. É um magnífico filme, que merece ser visto num ecrã grande e com qualidade. Infelizmente, o ecrã do computador parece ser o destino mais certo, já que documentários não produzidos por um qualquer dos canais generalistas portugueses, têm poucas hipóteses comerciais.

"BASTA! REVOLUÇÃO JÁ!!??

2011-01-15T16:16:00.004Z

É pública a minha aversão aos comentários que as pessoas insistem em publicar no Facebook. A futilidade/iinutilidade chega a atingir níveis preocupantes, especialmente quando são comentários de pessoas que já deviam ter o juízo bem apurado.

Por outro lado, algumas das coisas que se podem ler por ali são um sinal claro das gerações mais... distraídas e iludidas. Mesmo agora, e por intermédio da página de um dos meus irmãos, pude assistir a um chorrilho de patacoadas imberbes e desprovidas de verdadeiro sentido ou objectivo. O título do comentário que deu origem a tudo isso é Basta! rEvolução Já!! e não é mais do que uma espécie de «viva o Black Bloc» em formato de imagem iconográfica. O que se segue é uma colecção de parvoíces do tipo "aos heróis da revolução", "aos que lutam pelo povo" e "cada vez somos mais". A coisa agrava-se quando começam os comentários género "eu posso falar por mim, ESTOU PRONTO" e "prontíssimo".

A vontade imediata é de irromper em gargalhadas. Porque é tudo muito bonito mas quer-me parecer que nenhum destes meninos seria capaz de sair para a rua e fazer uma verdadeira revolução popular. E já tiveram pretextos mais do que suficientes. A dada altura alguém lança um "it's the UNITED COLORS of BLACK BLOC... so fashion" e com razão. É tudo uma cambada de revolucionários de pacotilha, reaccionários wanna be que nunca abdicariam do seu conforto para atirar uma pedra à polícia que fosse. E, mais uma vez, o Estado já lhes deu bons motivos para o fazerem.

Voltamos à história do costume: somos um povo de brandos costumes, sem coluna vertebral, que só se irrita quando a equipa de futebol é roubada pelo árbitro. Mas gostamos do marketing associado a movimentos como o Black Bloc. Gostamos e sentimos-nos momentaneamente motivados, como quando vemos um filme do Indiana Jones e queremos ser como ele. É fashion, sedutoramente fashion. Mas é muito pouco relevante e não surte quaisquer tipo de efeitos prácticos. E é triste, claro.

IS IT A PLANE?

2011-01-14T21:11:00.002Z

2011 é o ano da estreia de (pelo menos) três novos heróis da banda desenhada. Direitinhos das páginas da Marvel e da DC Comics, chegam Thor, Green Lantern e Captain America. Como sempre, nestes casos de adaptações dos comics, não se sabe muito bem o que vem por aí, mas que a coisa tem, à partida, tudo para resultar, lá isso tem.

O caso do Green Lantern é provavelmente aquele que menos promete. Por um lado, porque a DC Comics sempre teve mais heróis de segunda linha do que propriamente grandes estrelas, como Batman e Super-Homem. Por outro, porque a realização do filme homónimo de Lanterna Verde foi entregue a Martin Campbell, responsável pela recente saga Zorro e por alguns filmes Bond. Ou seja, capaz de algumas coisinhas interessantes, mas adepto de um sentido de humor algo infantil e pouco interessante.

No que diz respeito ao Capitão América, pode começar-se por referir que este é um dos projectos há mais tempo arrumado numa qualquer gaveta de Hollywood - se não considerarmos uma primeira experiência em 1990 de que realmente nem vale a pena falar. Mais concretamente, a primeira vez que alguém pensou seriamente em trazer o grande herói patriota americano para o grande ecrã, foi na ressaca do sucesso dos primeiros filmes Batman, de Tim Burton. E muitos foram os que imediatamente lhe quiseram vestir a pele, nomeadamente Brad Pitt que, se na altura daria um excelente Steve Rogers/Captain America, hoje em dia pouco pode fazer para disfarçar os vinte anos que entretanto passaram. No entanto, e depois de tantos projectos pensados e arquivados, o problema, pelos vistos, não foi resolvido e o filme Captain America: The First Avenger, está a ser realizado pelo mesmo Joe Johnston responsável por coisas como Jumanji, Jurassic Park III e o inenarrável The Wolfman. E como ainda não há trailer disponível...

Thor parece ser uma história completamente diferente. Thor é um deus nórdico caído em desgraça, tornado herói urbano pelo exílio a que é remetido. Para lá da história, interessante e rica o suficiente, o filme previsto para estrear em Maio foi realizado por Kenneth Branagh, actor experiente nestas coisas de tragédias épicas e com um apurado sentido estético. Pouco mais há a dizer, exceptuando que um elenco onde se destacam Natalie Portman, Stellan Skarsgard e Anthony Hopkins, só pode ser sinónimo de alguma seriedade. No mínimo...

SANTO!?

2011-01-14T21:06:00.002Z

O Vaticano prepara-se para beatificar João Paulo... Resta saber se será São Anti-Comunista, São Preconceito ou São Desgraçadinho. Enfim, ser beatificado pelo Vaticano é sensivelmente o mesmo que o Luisão ser considerado pelo Benfica como melhor jogador do mundo.

MUITO OBRIGADÍSSIMO

2011-01-14T00:57:00.002Z

Venho por este meio agradecer aos candidatos à presidência da república o terem-me simplificado o processo de, votando, escolher o próximo representante maior desta mui bela nação que é a Nicarágua. A vossa boçalidade, incompetência, infantilidade e falta de vergonha na cara - para além de total e completa falta de nível - acabou com todas as dúvidas que poderia eventualmente ter. O próximo dia 23 de Janeiro, será para mim um dia de repouso, relaxe e descontracção, longe da minha mesa de voto, o mais longe que me for possível.

Para além disso, desejo profundamente que mantenham o registo que tem marcado as vossas campanhas; a coisa diverte a malta, dá matéria-prima ao que de pior tem o jornalismo, alimenta as dezenas de opinion makers a martelo que subsistem à custa de jornais, rádios e canais de televisão, e marcam a já pobre imagem dos políticos cá do burgo. Obrigado. Por tudo.

P.S: Ter o Nílton como apoiante público não é um argumento a favor. Alguém devia explicar isso ao candidato Nobre...

(ALGUMA) HISTÓRIA DO PLANETA

2011-01-06T16:16:00.000Z

E em poucos minutos...

ERA BOM...

2011-01-04T18:11:00.000Z

SILLY JOURNALISM

2011-01-01T18:07:00.002Z

A época é propícia para estas coisas, e o jornalismo, adepto do que mais vende, não perde a oportunidade. Hoje, primeiro dia do ano, o jornal da tarde da SIC deu-se ao luxo de gastar mais de dez minutos com os três primeiros bebés de 2011. Deprimente, certo? Especialmente porque todos os anos é a mesma coisa e as donas de casa têm a oportunidade de se babarem com os fedelhos e as suas mães. A coisa só animou com a segunda peça e com uma senhora com mama de fora, bem espetada na boca do puto, e que respondeu a todas as perguntas com uma palavra de cada vez: "sim", "não", "foi", "é" e outros monossílabos idênticos. Finalmente, a apoteose jornalística quando à pergunta "qual é a sensação de ter um filho à meia-noite?" a desgraçada respondeu "não há palavras"...

A GÉMEA MÁ

2010-12-28T00:40:00.003Z

Se os últimos dias de 2010 não trouxerem nada de realmente bombástico, Black Swan será o filme do ano para este blog. Depois do grandioso deslize que foi The Fountain, e da (quase necessária) crueza magnífica de The Wrestler, Darren Aronofsky volta a deixar o mundo cinematográfico de boca aberta com um objecto que é uma gigantesca comidela de cérebro e, ao mesmo tempo, uma obra-prima.

O argumento é engenhoso e bastante simples, e tem como ponto de partida - e bem mais do que isso, na verdade - a intemporal história do bailado Lago dos Cisnes. E o mundo da dança clássica não é mais do que um pretexto para filmar a mente retorcida de alguém que, a abono da verdade, não está lá muito bem da cabeça. Por outras palavras, de uma moça que está total e completamente comida do cérebro. Por isso mesmo nos sentimos a enlouquecer com a personagem magistralmente interpretada pela melhor Natalie Portman de sempre, e por isso mesmo a dada altura já nem sabemos o que é verdade e o que é produto da nossa(?) imaginação traiçoeira.

Black Swan é, a todos os níveis, perfeito. A forma como Aronofsky filma as sequências de dança - que também não são só cenas de dança - é sufocante e coloca-nos, mais uma vez, na pele de Nina, a bailarina a quem cabe a responsabilidade de encarnar os dois cisnes do famoso bailado. A música, a fotografia e a montagem são mais ferramentas ao serviço da mente manipuladora do realizador e Portman, mais uma vez, a chave de toda a orquestração.

Pelo sacrifício, pela transformação - ou deverei dizer, transformações - e pela verdade que transporta, Natalie Portman merecia, pelo menos, a nomeação ao Oscar. Darren Aronofsky a nomeação para melhor realizador; Mark Heyman, Andres Heinz e John McLaughlin pelo argumento e o filme... para melhor filme. Porque é genial, sem sombra de dúvida. E porque é original e surpreendente.

Já se percebeu a marca de Darren Aronofsky. Já se percebeu o seu estilo e a sua qualidade como realizador. O que deixa qualquer um ainda mais confuso, ao saber que se está a preparar para realizar o próximo episódio da saga Wolverine...

A ARTE É UMA PIADA DE BOM GOSTO

2010-12-28T00:11:00.004Z

Antes que se comecem a espumar, Exit Through The Gift Shop não é um documentário sobre o ultra-secreto Banksy. É realizado por ele, mas nem sequer são suas as imagens que vemos no documentário sobre street art. Ou melhor, que começa por ser sobre street art e que acaba a ser sobre outra coisa bem diferente.

Mas como dizia, o filme começa realmente por ser sobre street art, e sobre alguns dos mais famosos artistas plásticos que utilizam a rua como espaço de trabalho. E tudo resultado da obsessão de um francês em filmar tudo o que vê e que de um dia para o outro começa a seguir estes artistas e a registar tudo o que fazem. A dada altura, e fruto do mero acaso, o francês acaba por conhecer o famosíssimo Banksy, conquistar a sua confiança e filmar o seu trabalho. E acaba aqui a parte séria do documentário.

Acaba, porque a seguir o que vemos é Banksy a tomar conta dos acontecimentos e a reutilizar as imagens do francês e da sua nova carreira, mas da forma perversa e subversiva como o inglês tão bem sabe fazer. E o documentário passa a ser sobre a futilidade da arte e os papalvos que insistem em pagar verdadeiras fortunas por coisas que meramente se assemelham com arte. Ou seja, Exit Through The Gift Shop é mais uma prova da inteligência de Banksy; da forma como encara a arte, de como se diverte a fazer o que faz e de como basicamente come a cabeça a toda a gente. Pelo caminho, é também um importante documento sobre uma forma de arte incompreendida e feita para ser destruída.